靴底踩在青石上的闷响还在耳朵里嗡着，风却已经换了脾气。
我往前迈的那一步没停，直接跨进了驿道货栈的门槛。门楣上挂的铜铃哑了，铁钩锈得发红，连晃都不晃一下。柜台后头坐着个穿灰褂子的老账房，正用一块油布擦算盘珠子，听见动静，眼皮都没抬。
我左手还插在空袖袋里，右臂垂着，袖口撕到肘弯，露出一截胳膊。晨光斜着从门缝钻进来，在我小臂上铺了一层淡黄，底下青筋微微凸起，像几条细蚯蚓。
我走到柜台前，没说话，只把左胳膊往粗木柜面上一搁。皮肤蹭过木头，有点糙，还有点潮气——这地方靠山，湿气重，柜面常年泛着一层暗哑的水光。
指尖刚碰到木头，耳边就响起一声极轻的“滴”。
不是系统提示音，是它打呼噜似的喘气声。接着，脑子里像有人拿根竹竿搅了搅浑水，哗啦一下，浮出三行字：
【冥市二级应急货源池·已激活】
【信用额度：魂点273（预支上限：720）】
【倒计时：71:59:47】
我摸了摸鼻子。鼻梁上那块薄茧蹭着指腹，有点痒。这动作做完，脑子就清了三分。
账房先生终于抬眼。他左眼浑浊，右眼倒是亮，盯着我空荡荡的袖口看了两秒，又扫过我眉心——那儿还留着水晶球烙下的印子，温热，不烫，像贴了块捂暖的玉。
他没问，只把算盘往胸前一抱，手指拨了一下最边上的珠子。“啪”一声脆响，不算大，可震得柜台上积的灰都跳了跳。
我掏出三枚铜钱。是昨夜矿道里捡的，背面牛头马面刻得模糊，边缘被我咬破的中指血染成暗褐。我把它们按在柜台裂缝上——那道缝歪歪扭扭，像是被谁用斧子劈开又胡乱糊上的。
铜钱一贴，灰光就泛起来了。不是亮，是沉，像墨汁滴进凉水里，慢慢晕开。光里浮出三道影子：枯井井口一圈青苔，地下密室石阶上半截断绳，山神庙门槛下压着的半张黄纸。
我用指甲在柜面划了三道。第一道深些，第二道浅些，第三道最浅，只刮掉点浮灰。每道旁边写一个字：“换”“押”“赊”。
账房先生低头，手指在算盘上敲了三下。不是拨珠，是用指节叩，声音闷，像敲鼓边。他没看我，只把三张纸往前一推。
纸是青的，旧纸，边角卷着毛，上面盖着火漆印——黑底朱砂，印纹是半枚铜钱，缺一角。
我伸手，把三张纸捏起来。纸薄，软，带着一股陈年墨臭和地府阴司特有的冷香。我数了数，一张不少。
“老妪那边，换。”我开口，嗓子有点干，“要避秽珠，十二颗，装青瓷瓶。”
账房点头，从柜台底下抽出个小布包，递过来。我没接，只把三张青契往他面前一放：“先押。”
他顿了顿，把布包收回，另取一只青瓷瓶，瓶身冰凉，里面十二颗珠子滚来滚去，撞得瓶壁叮当响。
“哑匠那边，押。”我继续说，“静步铃，七枚，要能贴喉结的薄片。”
他没吭声，转身从身后架子上取下一只木匣。匣子没锁，掀开盖子，里面七枚铃铛叠得整整齐齐，薄如蝉翼，边缘磨得发亮。我伸手，指尖刚碰到最上面一枚，铃身就微微一颤，没声，但掌心麻了一下。
我缩回手，把青契推过去半张。
“道士那边，赊。”我说，“腐心兰灰，三两，要新晒的。”
账房先生终于抬头，右眼眨了下，左眼还是浑的。他盯着我看了三秒，忽然伸手，从怀里摸出一小包东西。黑布包，洗得发白，边角磨出了毛边。
我认得。
昨夜断雁崖上，“影”推到我脚边的那个。
我没碰，只点点头：“谢了。”
他把布包放在青契上，推回来。我打开，里面不是豆子，是灰。细，匀，泛着点铁锈色，凑近闻，有股焦苦味，混着点甜腥。
我抓了一小撮，摊在掌心。灰粒在晨光里泛着微光，像碾碎的萤火虫翅膀。
这时，门外传来一阵闷响。
不是蹄声，是车轮碾过碎石的声音。吱呀——吱呀——慢，沉，像一头老驴拖着棺材。
我抬眼，透过门缝往外看。驿道黄沙漫漫，远处一辆板车正缓缓驶来。车辕歪着，车板上堆着几只麻袋，袋口没扎紧，露出半截枯枝似的东西——是符纸，还没裁开的整卷黄纸。
赶车的是个汉子，灰布短打，头上缠着脏布条，手里鞭子垂着，没甩。
我转回头，对账房说：“新货到了。”
他嗯了声，把算盘往怀里搂了搂，又开始擦珠子。这次擦得慢，一下，一下，像在数命。
我走到门口，没出去，只靠着门框站着。左臂还露着，晨风吹得皮肤起栗。我低头，把掌心那撮灰抖进袖袋，又把青瓷瓶塞进腰间暗袋——那儿原本装静步铃，现在空了，刚好塞得下。
瓶身冰凉，贴着皮肉，激得我一哆嗦。
远处板车停了。汉子跳下车，拍了拍麻袋，扬起一片灰。他抬头往货栈里望了眼，没进门，只把鞭子往车辕上一搭，转身走了。背影佝偻，脚步拖沓，像刚从坟里爬出来。
我盯着他后脑勺，直到他拐过道旁那棵歪脖子槐树。
槐树叶子焦黄，半片绿都没有。
我收回目光，抬手，把额前被风吹乱的碎发往后一捋。手放下来时，指尖蹭过眉心。那块印子温度又降了点，不烫，不凉，正好。
我转身，回到柜台后头，一屁股坐在小凳上。凳子矮，我腿长，膝盖顶着柜面，硌得慌。我也没挪，就那么坐着，右手搭在膝上，拇指无意识搓着食指指腹——那里有层薄茧，是以前握笔改方案磨出来的。
账房先生还在擦算盘。珠子越来越亮，像被雨水洗过。
我闭眼，没睡，只让脑子歇着。魂点还是二百七十三，没涨，也没掉。可眉心那块印子，热度在往下退，从温热，变成微温，再变成……跟皮肤一个温度。
我睁开眼，看见柜台角落蹲着只灰猫。瘦，肋骨一根根凸着，尾巴尖秃了一截。它眯着眼，盯着我腰间的青瓷瓶，喉咙里咕噜了一声。
我没动。它也没动。
风从门缝钻进来，吹得我左臂汗毛直竖。我抬手，把袖袋里那撮灰又掏出来，摊在掌心。灰粒在光里浮着，像一群迷路的蚂蚁。
我把它抹在左臂裸露的皮肤上。灰一沾肉，就吸进去了，没留下痕迹，可皮肤底下那点燥热感，真缓了两分。
灰猫尾巴尖动了动。
我低头，把空袖袋翻出来，抖了抖。里面啥也没有，连半粒灰渣都没剩。
这时，窗外黄沙路上，又来了人。
不是车，是马。三匹，枣红，高大，鬃毛油亮。马上骑手穿黑甲，甲片擦得锃亮，可脸上蒙着黑巾，只露一双眼睛。他们没停，马速不减，蹄子踏在沙地上，噗噗作响，溅起一溜黄尘。
为首那人经过货栈门口时，侧头扫了一眼。视线在我脸上停了半秒，又移开，落在我左臂上——那儿还沾着点灰，没擦干净。
我冲他咧嘴一笑，露出两排牙。
他没笑，也没点头，只把缰绳一勒，马头偏了偏，三人便绝尘而去，朝着废观方向去了。
我收了笑，抬手，把左臂上那点灰抹掉。抹完，指尖捻了捻，灰没了，只留下点涩。
账房先生忽然开口：“符纸到了。”
我点头，没应声。
他从柜台底下抽出一把剪刀。铁的，刃口钝，剪柄缠着黑布。他把剪刀推过来，又推过来一只粗陶碗。碗里盛着半碗清水，水面浮着一层薄油。
“蘸水剪。”他说，“油能封符气。”
我拿起剪刀。刀柄粗糙，硌手。我蘸了水，剪刀刃口沾了点油，滑腻腻的。我拿起一卷黄纸，咔嚓咔嚓，剪成巴掌大的方块。纸边齐整，没毛刺。