4月1日下午三点十七分。
海城西区，老纺织厂拆迁带边缘的城中村。
一间十五平米的单间出租屋内，墙壁发黄，墙角有霉斑，天花板上吊着一盏LED灯，电线裸露在外。桌上堆着泡面桶、外卖盒和几包空烟壳，唯一整洁的地方是那台老旧笔记本电脑，键盘缝隙里卡着烟灰，字母几乎磨平。
陆明玄坐在折叠椅上，瘦高个子显得椅子更小。他戴着黑框眼镜，脸色蜡黄，眼底布满红血丝，衬衫领口起了球，袖口还沾着昨晚蹭到的酱油渍。背包挂在椅背，侧袋插着三支不同颜色的笔——红、蓝、黑，写错字时用得上。
他是二十六岁的网文作家，写了七年小说，七本书全扑街，没一本签约。
后台页面刷新完成，稿费结算单弹了出来：623.51元。
他盯着数字看了十秒，手指慢慢滑动屏幕，核对每一笔收入明细。三千字一章，日更六千，坚持了三个月，结果平台补贴加订阅分成，平均一章赚三块四毛六。
还不够买两顿像样的饭。
房租下个月到期，八百块押金不退也得交。银行卡余额显示987.20元，医保卡早就停了，前天咳嗽带血，诊所开的药还是周默帮他垫的钱。
他仰头靠在椅背上，闭眼，手压住眉心。
脑子里全是母亲临终前的画面。她躺在病床上，枯瘦的手抓着他，声音断断续续：“玄儿……要写自己的仙途……别给人打工……”
那年他十八岁，刚考上中文系。
现在二十五岁都过了，还在为下一顿饭发愁。写的修真世界飞天遁地，现实里连医保都续不起。
他不是没努力过。第一部书写了半年，编辑说“题材老套”；第二部尝试搞笑流，数据起不来；第三部走黑暗现实风，读者骂太压抑；第四部搞系统流，撞车爆款；第五部回归传统修真，节奏慢被劝退；第六部写末世修仙，平台限流；第七部干脆试水都市异能，结果审核卡了三个月，开书即扑。
今天是他第八部小说的第三次修改。
开头写了又删，删了又改，已经不知道该怎么写才能让读者点进来看完第一章。
他摘下眼镜，揉了揉太阳穴，再戴上时，电脑屏幕突然黑了。
主机风扇还在转，指示灯亮着，但屏幕一片漆黑，什么都没有。
“操。”他低声骂了一句，伸手去按重启键。
就在手指即将碰到电源按钮的瞬间，黑色屏幕上浮现出一个旋转的符文。
古朴，扭曲，像是某种篆体与甲骨文的混合体，边缘泛着极淡的青光，缓慢转动，像在呼吸。
陆明玄愣住，身体僵直。
这玩意儿不可能是软件故障能出来的。
他屏住呼吸，凑近了些，想看清楚那符文到底是什么。
下一秒，脑袋像是被冰锥刺入，一股冰冷的信息流直接冲进意识深处。
耳边响起毫无情绪的声音：
“天道玉碟（残）·碎片编号柒贰壹绑定成功。”
“宿主：陆明玄。”
信息流持续了不到三秒，却像有人拿凿子往他脑子里刻字。等那股压迫感消失，屏幕恢复了正常，依旧是那个惨不忍睹的稿费页面。
但他知道，出事了。
闭眼，眼前不是黑暗，而是一个灰扑扑的界面，简陋得像二十年前的网页模板。
正中间一行字：
【炼假成真系统】
下方标注：
愿力：0
状态：已激活
无法关闭。
他猛地睁开眼，环顾四周。
屋子还是那间屋子，灯亮着，窗外传来电动车喇叭声和小孩打闹声。墙上挂钟指向三点二十一分，一切如常。
可那个界面还在，不管睁眼闭眼，它就悬在意识中央，赶不走，关不掉。
“幻觉？”他喃喃自语，抬手掐了下大腿。
疼。
不是梦。
他拔掉电脑电源，主机熄火，屏幕彻底黑了。
可脑中的界面依旧存在。
重新插电开机，等待系统启动，进入桌面，打开文档，一切恢复正常操作。但只要他集中注意力，就能“看见”那个系统面板。
他试着在心里默念：“退出系统。”
没反应。
“关闭绑定。”
没反应。
“你是谁？从哪来的？”