1940年初春，晋西北，平安县边界。
赵家峪的天空，是一片被硝烟反复擦拭过的肮脏铅灰。
空气里浮动着焦土与血肉混合的腥臭，每一次呼吸都刮得喉咙生疼。
村子正中央的陈家祠堂，是这片焦土上最后的孤岛。
祠堂的青砖墙壁上，弹孔密布，深浅不一，诉说着不久前战斗的惨烈。屋顶的瓦片崩碎，露出黑洞洞的椽木，仿佛骷髅的肋骨。那扇本该厚重威严的朱漆大门，早已被打成一堆烂木，此刻，正用两具鬼子扭曲的尸体和一张翻倒的八仙桌死死抵住。
祠堂内，光线昏暗。
新一团平安县大队大队长陈锋，整个后背都靠在一根布满繁复雕花的冰冷石柱上。他的嘴唇干裂，一道道血口绽开，舌头在口腔里搅动，感觉不到一丝唾液，只有粗糙和干涩。
他的周围，散落着最后的五十多名弟兄。
他们是这支队伍仅存的骨血。
一个个衣衫褴褛，军装被撕扯得不成样子，脸上凝固着硝烟、尘土和血污的混合物，看不出本来的面目。大部分人都挂了彩，或靠着墙，或倚着柱，胸膛剧烈起伏，发出破风箱般粗重的喘息。
浓郁的血腥味和刺鼻的火药味纠缠在一起，凝成一股沉重的压力，扼住了每个人的咽喉。
弹药，已经见底了。
清点过最后一次，每人剩下的子弹，不超过三发。那不是子弹，是最后三声不甘的怒吼。
水源，两天前就彻底断绝。
战士们唯一的慰藉，是清晨时分，用舌尖去舔舐那些破碎瓦片上凝结的、微不足道的几滴露水。那点湿润，刚滑过舌尖，就蒸发得无影无踪。
“弟兄们！陈疯子！别再做缩头乌龟了！”
祠堂外，一个尖锐的声音通过铁皮喇叭的放大，变得失真而刺耳。那是伪军连长王扒皮，他的嗓音活像一只被掐住脖子的公鸭。
“皇军说了，只要你们放下武器投降，保你们荣华富贵！”
“顿顿白面馒头，猪肉炖粉条！热乎乎的！想吃多少吃多少！何必跟着八路吃糠咽菜，把命丢在这儿呢？”
“呸！”
一个靠在墙角的年轻战士猛地扭过头，吐出一口混着血丝的浓痰。他脸色苍白，声音虚弱，眼神却依旧凶狠。
“狗汉奸，有种让你爹我冲出去，看我不撕烂你的臭嘴！”
陈锋没有说话。
他只是收紧了五指，更用力地握住了手中那支被他摩挲得油光发亮的汉阳造步枪。枪管上还残留着上一轮射击的余温，那股灼热顺着掌心，一直烫进心里。
他是个穿越者。
来到这个炮火纷飞的时代，已经两年了。