拳劲与剑锋相撞，发出一声闷响，仿佛重锤砸在铁盾之上。流云剑只觉虎口剧痛，整条手臂发麻，剑身竟被一股蛮力震得高高扬起。
未等他稳住身形，阿吉一步跟进，右拳笔直轰出，正中面门。
鼻梁断裂的闷响清晰可闻。
流云剑整个人倒飞出去，摔在三丈外的地上，尘土飞扬，手中长剑脱手滑出老远。
全场死寂。
有人张着嘴，忘了合上。
阿吉缓缓收拳，呼吸平稳，连额角都没见汗。他低头看了看自己刚才格挡用的小臂，衣袖破了，皮肤完好，只有一道浅红印记，正迅速消退。
他转身走回茶楼，顺手捡起掉落的抹布，继续擦那只粗瓷碗。
就像刚才那一拳，不是打碎了一个天才的傲气，而是掸掉了桌上的灰尘。
沈清源走上前，站在台阶上，俯视着挣扎起身的流云剑。
“榜上排名，不看出身，不论门派，只论当下实力。”他的声音不高，却传遍四周，“你不服，可以再练三年再来。”
流云剑捂着鼻子，嘴角渗血，想说什么，最终只是咬牙拾起剑，踉跄离去。
人群久久未散。
一个背着长刀的老武者喃喃道：“那拳……太干净了。不像学的，倒像是生来就会。”
旁边有人接话：“听说他连武学典籍都没看过，所有招式都是看一遍就会，还能变得更简单。”
“更简单？”另一人皱眉。
“对，你看他刚才那三拳，没花哨，没变化，可每一拳都在最关键的点上，像是……本能就知道该怎么打。”
“难道真是传说中的那种体质？”
“纯净武体……据说千年不出一人，天生与武道共鸣，万法皆通，却不拘一格。”
议论声如风扩散。
阿吉依旧低着头，一块抹布来回擦拭着茶具，动作认真得像个第一天上岗的伙计。
沈清源回到二楼窗边坐下，目光落在阿吉身上。
他知道，这具身体远不止于此。
那一拳的力量，并非仅来自肌肉或技巧。它源自一种更深的东西——仿佛这副躯壳本就是为了战斗而存在，每一寸筋骨都在回应天地间的某种律动。
他没有说话，只是轻轻敲了敲桌面。
三下。
节奏缓慢，却与某种无形的脉搏同步。
就在这时，街对面屋檐下一角，一片落叶飘落。
准确地说，是被人踩碎的半片枯叶，在风中打着旋，贴着墙根滑过。
沈清源的目光停了一瞬。
那片叶子落地的位置，恰好遮住了砖缝里一道极细的划痕——像是有人曾在此蹲伏，靴底蹭过青石边缘。
他不动声色，指尖仍在轻叩桌面。
楼下，阿吉放下抹布，拿起一只新茶壶，往炉上温水的铜锅里加水。
水倒入锅中，发出清脆的叮咚声。
街角，一个穿着灰袍的男子低头走过，右手插在袖中，左手按着腰侧一块凸起的皮囊。
他走得不快，却在经过茶楼门前时，脚步微微一顿。
就在这一刹那，阿吉忽然抬头，望向那人背影。
他的眼睛很亮，像雪地反射的日光。