白鹤道人坐在堆满铜器的案前，突然癫狂地拍案大笑，笑得眼泪都流了出来：“妙极！妙极！怀恩，你以为在凤阳破了紫微眼的局，这天下的时辰就正了吗？错了！全错了！”
他从怀里抠出一本发黄的残册，封皮上赫然写着汤若望弟子私下抄录的《历政备忘录》。
“清廷阴狠啊。他们早设了‘影历司’，桌面上给百姓看一套假历，桌子底下的真数据只留给皇家。”白鹤道人指着册子上的一行小字，语气森然，“从康熙十年起，各地书院的‘标准课业卷’，凡涉及历法算术，全被偷梁换柱，用的是西法推算的逻辑。只要十年、二十年，等这一辈年轻人的脑子被洗干净了，哪怕天上的星星掉下来，他们也会跪在地上说，那是西洋教士算出的‘圣旨’。他们不是在改历，是在改人的种！”
林怀恩看着那一行行冰冷的文字，指尖擦过冰冷的青铜简——那寒意顺着指腹直刺骨髓，仿佛触到了埋在冻土深处的千年铜矿。
“那就让他们看看，什么是人心的种。”林怀恩眼神渐冷，透出一股流亡者的狠戾。
他下令将赵文楷口述、李仁敏校准的三百卷《正朔对照表》，彻夜熔铸进三百枚指头宽的青铜简中。
他把这些青铜简交给苏湄，让她带回马六甲，混入“万灯祭海”剩下的海灯骨架里。
随洋流北漂，每盏灯熄灭，青铜简便会沉入大陆架，待潮汛翻涌，终将被那些在滩涂上讨生活的渔民捞起。
他又请郑晚楼在特制的防水陶埙内刻下“洪武更声”的音道。
这些埙被分发给疍户的孩童，让他们在沿岸渔村吹响。
那不是歌，是祖先刻在骨子里的、正确的时辰节律。
苏湄领命离去前，在月光下深深看了林怀恩一眼。
“林怀恩，你要的不只是真相。”她声音幽幽，“你是要让那些连大字都不识一个的普通人，也敢指着官府的历书说——你，算，错，了。”
数日后，福建海丰。
一个老渔夫在滩涂上捡回了一盏破损的海灯。
当他拆掉那些腐朽的竹篾时，一枚指尖宽的青铜简掉在了他的脚面上——冰凉坚硬，边缘锋利，硌得脚背生疼，铜绿在煤油灯下泛出幽微的青光。
他眯着浑浊的眼，凑到煤油灯下辨认，随后嗤笑一声，随手扔在地板上：“康熙廿三年，春分应在二月廿六……官家说是廿七，谁管它哪天呢。”
可那天晚上，他翻来覆去睡不着——耳畔反复回荡着那行字的笔画走向，仿佛有根细线在脑沟里来回刮擦。
第二天清晨，他鬼使神差地把这行字抄在了村头土地庙的墙上。
当日晚，三个回乡探亲的秀才在墙根下争得面红耳赤，甚至动了手。
而在吕宋的唐人街，一个盲童无意间吹响了捡来的陶埙。
那凄厉却精准的呜咽声传遍了整条街道，无数正准备入睡的老人猛地坐起，眼眶湿润——那声音，竟与他们祖辈临死前，在梦里反复念叨的“大明打更调”，分毫不差。
远在赤焰屿的林怀恩，站在火山口边缘仰望星空。
北斗之侧，“室火猪”星官闪烁着一种妖异的红芒。
地火引脉已通，天上的星星正通过那一张张铜简、一声声埙音，在这片大地重新扎根。
“火种不在书里。”林怀恩低声自语，海风吹乱了他的长发，“在人肯不肯信。”
然而，他并不知道，在他望向星空的同时，千里之外的凤阳地宫，一截深埋地脉的青铜钟舌突然震颤，那一记被名为“宿命”的钟声，正带走最后的生机。
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