陈浪站在原地，没动。
郑七用手背擦掉嘴角的血，又把图摊平。他拿起朱砂笔，在最后一段季风线上添了个箭头。
“从此以后，我们不再靠天吃饭。”他说，“是我们推着潮水走。”
舱外传来脚步声，守夜的水手经过门口，听见里面的动静，停了一下。没人进去，也没人问。
屋里的灯还在烧。油快干了，火光矮了一截。
陈浪弯腰捡起“斩陆”剑，把剑收回鞘中。他没有离开，而是走到桌前，翻开自己的航海笔记，在一页空白处写下几个字：**变量已入图，可预七日流势。**
他把笔记合上，压在海图一角。
郑七靠着桌子坐下来，手里还攥着那枚青铜齿轮。他闭上眼，呼吸沉重，但脸上没有疲惫，反倒像是卸下了什么东西。
“师父。”他低声说，“路走通了。”
外面天色微亮，海面平静。一艘巡哨船从远处驶回，帆影贴着水线移动。甲板上有水手低声说起昨夜的事，说瞭望塔上有人看见海图自己动了，说老郑咳着血笑了。
没人敢大声讲，但这句话还是传开了。
陈浪站在窗前，看着东方海天交界处。那里有一道淡灰的线，是晨光，也是风来的方向。
他伸手摸了摸左肩的疤，然后转身走向门口。
脚刚踏出门槛，郑七忽然睁开眼。
“浪哥。”
陈浪停下。
“你说阿牛那一剑掀的浪……是不是也有人在底下推？”
陈浪没回头。
“我不知道。”
“可我觉得，”郑七撑着桌子想站起来，“那股力，和这张图上的脉动，是一样的。”
陈浪的手搭在门框上，指节因用力而发白。
“那你接着算。”
他走出去，门帘落下。
舱内只剩郑七一人。他低头看向海图，目光停在火山口那个被血染红的点上。
他的手慢慢移到图纸下方，用炭笔写下一行小字：**地火将动，人怨已满，此非天罚，乃命所趋。**
窗外，第一缕阳光照进船舱，落在“斩陆”剑的鞘尾。金属微微反光，像是一眨。