“不。”陈浪走到桌前，铺开“活海图”。朱砂标出的火山口还在原位。他手指按在那里，停了几息，然后移开，点向苏门答腊西北角。
“放他们走。”
“为什么？”
“潮水不等人。”陈浪说，“我们盯的是大鱼。这几艘小船，让他们去碰暗礁也好，被风打散也罢，只要不出乱子，就随他们漂。”
塞琳娜看着地图，忽然说：“你说……陆子渊要是早几年遇见你，会不会不一样？”
陈浪没回答。他拿起“斩陆”剑，轻轻抽出寸许。刃口映着灯火，一闪。
“他不会跟我走。”他说，“他宁可烧成灰，也要守住那个梦。那是他的根，也是他的牢。”
舱外风声渐紧，帆索微微作响。一艘巡哨船靠过来，挂起蓝底白叉旗——无异常。
陈浪把剑插回鞘中，转身走向门口。
“把那份血图抄三份。”他说，“一份给周猛，一份存档，另一份……烧了。”
塞琳娜点头：“烧了？”
“烧给那些看不见的人看。”陈浪说，“让他们知道，有人记得他们的名字。”
他走出舱门，迎面一阵湿风扑来。天边云层压得很低，像是要下雨。
瞭望塔传来呼哨声。
陈浪抬头。
信号旗换了——红底黑锚。
有船入港，身份不明。
他快步登上高台，接过望远镜。镜头里，一艘单桅船正从东北方向驶来，船头挂着破损的白帆，帆上画着一只独眼鹰。
那是阿拉伯商船的标记。
但不该出现在这里。
塞琳娜跟上来，声音绷紧：“是哈桑的船？”
“不是他的主舰。”陈浪放下镜子，“是信船。专跑情报的。”
“这个时候来……”
“要么是逃命，”陈浪说，“要么是送死。”
水手们开始调动，两艘快艇解缆下水。舰队缓缓转向，形成半弧阵型，封锁入港航道。
那艘小船没有减速，直直朝舰队冲来。
距离拉近，陈浪看清了船头站着的人——一个年轻水手，满脸血污，左手绑着黑布，右手死死抓着一根竹筒。
船尾没有编号，也没有旗号。
它像从风暴里爬出来的。
陈浪下令：“放吊篮，接人上来。”
水手应声而去。
片刻后，吊篮升回甲板。那水手腿一软跪倒，双手把竹筒举过头顶。
陈浪蹲下，接过竹筒，拔开塞子。里面是一卷羊皮纸，边缘焦黑，像是从火里抢出来的。
他展开一角。
第一行字是波斯语，但他认得中间那个名字：
哈桑·本·阿里。
后面写着日期：三天前，红海。
再往下，是一串地名，全是港口。
最后一个，被划掉了，旁边补了一个新名字：
吕宋。