虚影碎散，化作墨色流光，顺着他手臂经络游走一圈，重新汇于掌心，再凝。
第三次。
第四次。
他试了七次。
每一次，虚影都比前一次多凝滞半息，杖身多一分沉实感，嗡鸣声多一分厚重。第七次凝形时，他掌心虚影竟泛起微弱哑光，像新磨的黑铁。
他放下手，左臂垂落。
雾气自动缠绕上来，覆住整条小臂，墨色脉络在雾中若隐若现，呼吸般明灭。
他蹲下，十指插入身前湿土。
泥凉，滑，带着腐叶的微酸气。他左臂缓缓压向地面，不是用劲，是让虚影的重量自然坠落。泥土无声下陷三寸，虚影随之收敛七分，只剩薄薄一层墨色雾气覆在皮肤上，脉络隐去大半。
他起身，拂袖。
袖口扫过左臂，雾气未散，反而更浓，如墨汁浸透素绢。
他望向山下。
雾海翻涌，灰白一片，八道气息钉在雾层下方，像八枚埋进云里的钉子。他不再数步距，不测风向，不藏痕迹。他抬脚，踏碎脚下一块青石。
石粉簌簌而落，他足底未沾半点尘灰。
转身，沿山脊缓步北行。
每一步落下，左臂虚影便凝实一分。第一步，雾气稍厚；第二步，脉络微显；第三步，皮肤下青筋浮起，如活物搏动；第四步，整条左臂覆上淡淡墨纹，纹路细密，随呼吸起伏，像一层会呼吸的铠甲。
他走过歪脖槐树，没停，没数刀痕。
走过断涧，没看水流，只觉脚下山石脉动与左臂嗡鸣隐隐呼应。
走过乱石滩，野菊沾露，他弯腰，从石缝抠出一枚青玉牌，牌面磨损，只余半个“叶”字。他没看，直接攥进手心，玉牌边缘割得掌心生疼。他松手，任它掉进石缝，转身继续往北。
山势渐高，雾气变薄，远处山脊露出轮廓，像把钝刀。
他跃上一块凸岩，俯身，从怀里掏出个油纸包。打开，是半块冷透的桂花糕。他掰下一小块，塞进嘴里。甜味混着药粉的苦，在舌尖炸开。他嚼得很慢，眼睛却始终盯着山下雾海。
八道气息还在，没散，也没靠近。
他在等。
等雾散尽。
等山风再起。
等左臂墨纹彻底沉进皮肉，成为他身体的一部分。
他咽下最后一口，把油纸叠好，塞回怀里。起身，往山脊更高处去。脚步不快，但每一步都踩在雾气最薄的地方。
身后，雾中八道气息缓缓上移，始终与他保持三百步距离。
他走到山脊中段，停下。
左手抬起，五指张开，掌心向上。
雾气聚拢，凝成短杖虚影，比先前任何一次都更沉、更实、更静。杖身哑光流转，嗡鸣低沉如大地深处传来的闷雷。
他五指缓缓收拢。
虚影没入掌心。
左臂墨纹一闪，彻底隐没，皮肤下再无异样。
他抬脚，踏向山脊北侧更深的雾障。
雾浓得伸手不见五指，石棱嶙峋，坡陡得连山羊都难攀。他走得极稳，左脚落，右脚起，衣袍不扬，发丝不乱，连呼吸都没乱半拍。
山风忽起，卷着雾气扑来。
他迎风而立，左臂垂在身侧，指尖微动。
一缕雾气自动缠上他食指，凝成寸许短杖虚影，随他指尖轻点，无声碎散。
他抬脚，踩上第一块凸岩。
足底发力，岩石无声龟裂。
他纵身跃起，身影没入前方更浓的雾障。
雾中，再无痕迹。
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