望归闭上眼睛。
很久很久。
当他再次睁开眼睛时，他的眼中，多了一丝清明。
“我回去，”他说，“但我会回来的。”
“门已经关了。”
“门会再开的。”
他站起身，转向大林薇。
“替我告诉它——那个说‘我等你回来’的人，没有食言。”
大林薇看着他的眼睛。
那双一百七十二年来始终平静如死水的眼睛，此刻泛起了波澜。
那不是悲伤。
那是承诺。
“我会的。”她说。
望归最后看了一眼那枚沉睡的种子，看了一眼老槐树上那两朵花，看了一眼这个让他学会“等待”的星球。
然后，他转身，走向那扇已经关闭的门。
他没有敲门。
他只是站在门前，抬起掌心，将那枚银灰与暗金的种子贴在上面。
“我还会回来的。”他对自己的种子说。
种子轻轻跳了一下。
像点头。
像说“我知道”。
然后，门，缓缓裂开一道缝隙。
望归没有回头。
他迈入缝隙，消失在光芒中。
老槐树下，只剩大林薇和那枚沉睡的种子。
以及那两朵永开不败的花。
望归离开后的第一个月。
龙虎山进入了深秋。枫叶红了满山，蒲公英的种子随风飘向远方，老槐树的叶子开始泛黄。
大林薇每天清晨依然会坐在树下，掌心空落落的，却依然保持着握持的姿势。这是她一百六十二年的习惯，改不掉。
静安劝她：“师祖，您的手……可以放下来了。”
大林薇摇头。
“它只是睡着了，”她说，“不是不在了。”
静安不知道该怎么接话。
她知道师祖说的是那枚种子，但她总觉得，师祖说的不止是种子。
老槐树上，银白色的花朵微微垂首，像在看着大林薇空荡荡的掌心。
彩色的花朵轻轻摇曳，像在说：
它还在这里。
只是换了一种形式。
第一百天。
龙虎山下了第一场雪。
大林薇依然坐在树下，雪花落在她的白发上，慢慢融化。她的身体已经大不如前，静安给她披上厚厚的棉氅，在膝头盖上毛毯。
“师祖，回去吧，太冷了。”
“再坐一会儿。”
“您每天都坐，它又不会……”
静安的话说到一半，卡住了。
因为老槐树下，那枚沉睡了一百天的种子，突然轻轻动了一下。
不是脉动。
是翻身。
像睡着的人，在梦中翻了个身，换了个姿势继续睡。
大林薇的呼吸停了一瞬。
她低头，凝视着那枚种子。
它依然没有光芒，没有脉动。但它的表面，浮现出极淡极淡的一丝温度。
像在说：
我没死。
只是困了。
大林薇的眼泪夺眶而出。
一百天。
她守了一百天。
它回应了。
不是醒来，是告诉她——我还在这里。
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