朱元璋的目光，最终从殿外那群跪伏的身影上收回。
冰冷，漠然。
仿佛在看一群已经注定要被时代洪流碾碎的尘埃。
朱标说得对，这些人的根基，在土地，在那些见不得光的佃租和荫蔽之上。
而咱的根基，在天命，在民心！
更是……在仙人！
所有的权谋算计，所有的金钱收买，所有的朝堂博弈，在仙人那足以改天换地的伟力面前，都显得那般可笑，那般苍白无力。
他知道，自己现在真正要做的，不是与这些腐儒在朝堂上辩经，更不是挥动屠刀，逞一时之快。
他要做的，是等待。
是祈求。
他将自己所有的希望，所有的赌注，都压在了仙人那一句缥缈的回应之上。
……
夜色深沉，寒星寥落。
应天府，天坛。
这座为祭天而建的巍峨祭坛，此刻笼罩在一种肃杀而神圣的静谧之中。
朱元璋脱去了那一身象征着九五之尊的龙袍，换上了一身最朴素的麻衣，一步一步，独自登上了天坛的最高层。
他的身后，朱标与一众最精锐的锦衣卫，远远地守在祭坛之下，不敢靠近，亦不敢发出半点声响。
寒风呼啸，吹动着朱元璋的麻衣，猎猎作响。
他没有理会刺骨的寒意，走到祭坛中央的拜天石前，双膝一弯，重重地跪了下去。
“咚！”
沉闷的声响，是膝盖与冰冷石板的剧烈碰撞。
没有丝毫缓冲，没有半分犹豫。
在这一刻，他不再是那个杀伐果决、威加四海的洪武大帝。
他只是一个丈夫。
一个思念亡妻，一个将所有希望寄托于虚无缥缈之中的，卑微而绝望的丈夫。
他抬起头，布满血丝的双眼，死死地盯着那片被墨色浸染的夜空，仿佛要用目光刺穿这无尽的苍穹，看到那武当山上，让他魂牵梦绕的身影。
时间，在一分一秒地流逝。
寒意，从膝盖处开始，一点点侵蚀着他的四肢百骸。
起初是刺痛，然后是麻木，最后，他的双腿仿佛已经不再属于自己。
他的腰背，曾是撑起整个大明江山的脊梁，此刻却因为长时间的僵硬跪姿，传来一阵阵撕裂般的剧痛。
可他一动不动。
他的精神，早已绷紧到了极限，所有的意念，都汇聚成一句无声的呐喊。
仙人！
求您了！
只要能让妹子回来，咱朱重八……什么都愿意！
朱标在祭坛下，心急如焚。
他看着父亲那在寒风中显得愈发单薄、佝偻的背影，数次想要上前劝说，却又强行忍住。
他知道，此刻的父亲，听不进任何人的话。
那是一种近乎自虐般的虔诚，是一种将自己的一切都献祭出去的决绝。
一夜，就这么过去了。
当天边泛起第一丝鱼肚白，那驱散了整夜黑暗的微光，却没有给朱元璋带来半点希望。
依旧是那片天。
依旧是那片云。
什么都没有发生。
朱元璋的身躯，早已麻木不堪，全凭一股意志力在强撑。他的眼皮重若千钧，视线开始变得模糊，耳边嗡嗡作响。
精神与肉体的双重极限，让他感到一阵阵天旋地转。
帝王的威严早已荡然无存，只剩下一个老迈、疲惫、濒临崩溃的男人。