剧烈的爆炸声在颅内炸响，并非回响，而是烙印。
每一根神经都在尖啸，被无形的力量从血肉中活生生撕扯出来。
林远猛地睁开双眼。
剧痛让他浑身痉挛，视野在撕裂的痛楚中由模糊变得清晰。
没有消毒水的气味。
没有战地医院那片惨白得令人心安的天花板。
映入眼帘的，是熏得发黑的粗大房梁，以及土褐色的夯土墙壁，墙皮剥落的地方露出了里面的干草与泥坯。
“嘶……”
他喉咙里挤出一声破碎的气音，挣扎着想要坐起。
就在这个瞬间，一股截然不同的记忆，野蛮地冲垮了他意识的堤坝。
刺鼻的硝烟与血腥味。
灼热的弹片撕开皮肉的触感。
战友在通讯频道里最后那声绝望的嘶吼。
……这是他，一个代号“手术刀”的现代战地军医，生命终结的定格画面。
他死了。
在一次越境人道主义救援中，他的医疗队遭遇了伏击，为了掩护伤员撤离，他被一发迫击炮弹直接命中。
尸骨无存。
紧接着，另一段人生，属于另一个“林远”的短暂记忆，如同电影快放般在脑海中闪现。
一个同样叫林远，年仅十七岁的奉军卫兵。
时间，1913年。
地点，民国奉天。
林远，不，现在的他，是奉系大帅张作霖麾下，帅府卫队里一名最底层的卫兵。
他僵硬地转动脖颈，打量着四周。
这是一间拥挤不堪的士兵通铺，几十个铺位挤在一个狭长的空间里。空气中弥漫着一股令人作呕的混合气味——汗臭、脚臭、劣质旱烟，还有没有干透的粗布军服散发出的霉味。
他低下头，看着自己这具年轻的身体。
瘦弱，但骨架还算坚实，常年训练让这具身体拥有了一层薄薄的肌肉。身上那套灰蓝色的粗布军装磨得发亮，领口和袖口的位置已经被汗水浸得发黑。
他彻底确认了这个荒诞的事实。
他穿越了。
当两段记忆彻底融合，最后一丝侥幸也随之破灭，一股冰冷的寒意从尾椎骨直冲天灵盖。
1913年的奉天。
这不是安稳的后方，这是一个风雨飘摇、杀机四伏的巨大旋涡。
原主那浅薄的记忆，此刻却无比清晰地为他勾勒出了一副地狱般的图景。
向外看，南满铁路沿线，关东军的营地星罗棋布，那些挂着膏药旗的士兵，用看待牲畜的眼神打量着这片黑土地上的每一个人。他们的三八式步枪上的刺刀，在阳光下闪烁着令人心悸的寒光。
北边，沙俄的哥萨克骑兵如同幽灵般在边境线上游弋，贪婪的目光从未离开过这片肥沃的土地。小规模的冲突和摩擦，在原主的记忆里，几乎是和吃饭喝水一样平常的事情。
一场足以吞噬一切的巨大风暴，正在这片土地上空酝酿，随时可能倾盆而下。
向内看，窃取了辛亥革命果实的袁世凯，正坐在京城的宝座上，对盘踞东北、拥兵自重的“东北王”张作霖，既忌惮又想收编。拉拢与打压的手段层出不穷，奉天城内的空气因此而紧绷。
奉天内部，更是龙蛇混杂。各路军阀、马匪、前清遗老、革命党人、外国间谍……无数势力在这里交错，为了地盘，为了利益，为了那虚无缥缈的权势，貌合神离的盟友随时会拔刀相向。
而他自己呢？
他只是这盘血腥棋局上，最微不足道的一枚兵卒。
无权无势，无依无靠。原主的记忆告诉他，他甚至连手里的汉阳造都玩不转，枪法考核次次都是勉强及格。
在这个人命比野草还要廉价的时代，他这样的角色，随时可能死于任何一场莫名其妙的冲突。
也许是街头的一次火并，也许是长官的一次迁怒，甚至一场突如其来的伤寒，就能让他无声无息地消失，尸体被草席一卷扔进乱葬岗。
“刚从地狱里爬出来，又掉进了另一个火坑？”
林远扯了扯嘴角，露出一抹比哭还难看的笑容。