“这小子……”他声音压得极低，带着狠劲儿，“不能留。”
旁边的人没搭话，只是反复拖动着回放进度条，停在七连闪的最后一帧画面上。
“系统认证用了0.8秒，”另一人开口，声音干涩，“差一点就判成外挂了。”
“所以他现在是‘干净’的，”第三人扯出个冷笑，“但现实里，可没有系统保护。”
他们陆续站起身，旧战袍上的公会徽记在昏暗光线下模糊不清。没人鼓掌，没人停留，沉默地离开座位，走向出口。
擂台中央，林震还站着。
聚光灯没灭，欢呼没停。有记者想冲进来，被保安死死拦住。大屏幕上循环播放着他的操作数据，观众席上闪光灯亮成一片。
他抬手，用袖子抹了把额头的汗。
袖口内侧，用几乎看不清的小字，刻着一句话：“自由，值多少钱？”
他太清楚这场胜利的代价了。
之前有公会给他开过五千万的天价签约费，条件是把未来十年都卖给他们，比赛怎么打都得听安排。他拒绝了，结果被全网软封杀，整整一年，正规赛事的大门对他紧闭。
现在，他杀回来了。而且是顶着“世界纪录保持者”的名号杀回来的。
账户里，那块名叫“影刃”的返现碎片还灰着，没激活。他不知道具体能干嘛，也不急着开。重要的是，这东西是他堂堂正正赢来的，谁也抢不走。
观众席上，开始有人整齐地喊他的名字。
“林震！林震！林震！”
声浪一浪高过一浪。
他终于抬起头，看向环形看台。无数张激动的脸在强光下模糊成晃动的色块，只有最前面几个年轻人特别显眼，他们举着个手写的横幅，上面歪歪扭扭地写着：“教练，我也想学七连闪！”
林震笑了，抬起右手，竖起食指，举向空中。
不是敬礼，也不是嘚瑟。
意思很简单：第一，老子拿了。
大屏幕适时切换。实时排名榜上，他的名字火箭般蹿升，稳稳砸在了榜首。下面滚过一行新字幕：
【全球操作手综合评级——S++级（唯一）】
后台提示音在耳边响起：下一场，两小时后。对手是北美“极光战队”的王牌。赌注，十亿信用点。
他没回话。
只是低头检查着手套的接口，确认神经链接还稳定。刚才那一下几乎榨干了算力，系统提示需要冷却十五分钟。
他直接盘腿在擂台上坐了下来，闭上眼睛。
肾上腺素还在飙，心跳得像打鼓。肌肉因为过度紧绷而微微颤抖。但他脑子异常清醒，刚才对战的每一个细节，一帧一帧在脑海里复盘。
有破绽吗？
有。第三段后那0.1秒的故意停顿，风险极大。如果赵岩不信邪，不后退，而是原地架枪，他现在已经躺了。
但他赌赢了。
老派的选手，信经验，信套路，信预判。他们根本想不到，有人敢在玩命的极限操作里，故意卖个破绽。
这就是新人的优势——没有包袱，敢把旧规则砸个稀巴烂。
远处传来脚步声，工作人员过来确认他的状态。他睁开眼，点了点头。
对方留下一瓶电解质水，走了。
林震没喝，只是把冰凉的瓶子握在手里，让低温刺激着掌心，帮助降温。这是旧习惯了。
看台上的喧嚣好像隔了一层玻璃，变得有些遥远。
他心里明镜似的：真正的麻烦，这才刚开头。
“十二公会”那些残党不会罢休。他们捏着赛事审批、直播渠道、赞助商命脉，有一万种方法让他从赛场上消失。
但他不在乎。
只要还能踏上这擂台，他就能赢。
而每赢一次，他们那座看似坚固的堡垒，就会多裂开一道缝。
他瞥了眼个人账户。
余额刚跳了一笔：三百二十万信用点。破纪录的奖金。不多，但够付下个月高级训练舱的租金了。
那块“影刃”碎片，依旧灰暗地躺着。
不急。
有些牌，得等到最关键的时候，再翻开。
观众的欢呼还在继续，大屏幕的回放不知第几遍划过那道金色轨迹。主持人唾沫横飞，宣称这是“澜川电竞史上最牛逼的时刻之一”。
林震站起身，扭了扭脖子，活动了下肩膀。
下一场，他会更快。