“这局你不用算了，我是乱金柝。”
诸葛青原本挺拔如松的脊梁，在那一瞬间猛地僵直。
他体内的炁，停滞了。
他的思维，空白了。
他从未体会过这种感觉。
在他二十一年的人生里，他一直是那个站在金字塔尖的天才。术法的世界对他而言，是一道道可以被计算、被推演、被掌控的公式。诸葛家的奇门在他手中，从未失过准头。
可现在，他引以为傲的一切，都被碾碎了。
面对风后奇门那完全不讲道理的、压倒性的纬度打击，他发现自己穷尽毕生所学构建出的精密世界，自己苦修多年的术法结晶，竟然真的如一个小孩子在沙滩上画出的涂鸦。
只需要一个浪头，就会被冲刷得干干净净，连存在的痕迹都找不到。
可笑。
太可笑了。
视频特写了赛后的诸葛青。
他独自一人走在下山的石阶上。
龙虎山夜晚的风很冷，吹得他单薄的道袍猎猎作响。
月光将他的影子拉得很长，很长，那影子在石阶上扭曲着，孤独得像一个被世界遗弃的魂灵。
他没有再摇那把从不离身的扇子。
整个人失魂落魄，那双曾经顾盼神飞的眼睛，此刻空洞得找不到一丝焦距，仿佛灵魂已经被彻底抽走。
他在那一刻，输掉的不仅仅是一场比赛。
他是输掉了自己二十年来建立的整个世界观。
诸葛村。
祠堂内，一众须发皆白的长辈死死盯着天幕上那个失态的族中骄傲，一个个脸色铁青，嘴唇紧抿。
在他们眼里，诸葛家的荣耀高于一切。
而诸葛青，在天下人面前，以最引以为傲的奇门之术惨败，这无异于一记响亮的耳光，狠狠抽在了武侯祠所有列祖列宗的脸上。
这份耻辱，百年未有。
龙虎山，上等客房内。
诸葛青本人看着屏幕中那个颤抖、迷茫、宛若丧家之犬的自己，死死地攥住了拳头。
指甲以一种自残般的力道，深深地刺进了掌心。
尖锐的疼痛混杂着温热的血珠，从指缝间渗出。
只有这种真实的痛感，才能让他在这无边的羞耻和绝望中，勉强保持着最后一丝清醒。
那是他心中永远的痛。
是他午夜梦回时，一次次将他惊醒的梦魇。
是他最不堪回首，最想从记忆中彻底抹去的至暗时刻。
然而，光幕并没有因此而放过他。
它要向全天下展示的，不仅仅是失败本身。
而是失败之后，那个内心被阴暗与嫉妒吞噬，那个极度挣扎、丑陋不堪的，最真实的诸葛青。
在另一边，某个看台的大树上。
王也坐在不远处的石头上，看着天空中那个沉默的蓝发青年，也收敛了所有笑容。
他的眼神变得复杂而深邃。
他比任何人都清楚，那一次失败，对那个骄傲到骨子里的男人，究竟意味着什么。
那是天才与凡人之间，最后的一道分水岭。