在那口袋漏出的白面，和那块泛着油光的猪肉上，他们看到了“生”的希望。
然而，朱先生的脸色却沉了下去。
“拿回去！”
他声音不大，却透着一股不容置疑的固执。
“我朱某人，还没到要靠接济活命的地步！”
这是文人的傲气，是即便饿死也不食嗟来之食的风骨。
孔圣手急了。
“润之！都什么时候了，你还犯这倔脾气！”
陈耀却没有说话。
他只是安静地站在那里，听着屋里几位文人压抑的叹息。
他们谈论着时局，谈论着崩坏的秩序，谈论着那些在寒风中冻毙的无名尸骨。每一个字，都像是从齿缝里挤出来的，充满了无力与悲怆。
这股沉重的气息，感染了陈耀。
一股强烈的，超越了他这副少年身躯的情感，猛地涌上心头。
那是深植于血脉之中的家国情怀。
他忽然意识到，对于眼前这些人，对于这位宁愿饿死也不愿弯腰的朱先生而言，有些东西，远比粮食和肉更重要。
那是精神上的共鸣，是黑暗中的一丝光亮。
陈耀迈步，走到了昏暗的屋子中央。
所有人的目光都集中到了他身上。
他清了清嗓子，略显稚嫩的童音，在此刻却带上了一股与年龄不符的沧桑与厚重。
他开口了，朗诵的，是一首这个时代还未曾出现，却注定要响彻未来的诗篇。
艾青的，《雪落在中国的土地上》。
“雪落在中国的土地上，寒冷在封锁着中国呀……”
声音响起的一瞬间，整个屋子都安静了。
那几个原本还在低声叹息的文人墨客，猛地抬起了头，眼神中充满了难以置信。
这是一种他们从未听过的诗歌形式，直白，却充满了力量。
“……风，像一个太悲哀了的老妇。紧紧地跟随着，伸出寒冷的指爪，拉扯着行人的衣襟……”
陈耀的声音不高，却仿佛带着一种魔力。
那不再是一个少年的童音。
众人恍惚间，听到了北方的狂风，看到了在雪地里艰难跋涉的人民，感受到了那深入骨髓的寒冷与悲哀。
朱先生原本靠在椅背上的孱弱身躯，不知不觉间坐直了。
他浑浊的眼睛里，迸发出一道骇人的精光，死死地盯着眼前的少年。
“……中国的路，是如此的崎岖，是如此的泥泞呀。”
陈耀的声调愈发深沉。
他的眼前，浮现出后世的影像。那片饱经苦难的土地，那些在泥泞中挣扎、却从未放弃过的先辈。所有的情感，都汇入了他的声音。
“雪落在中国的土地上，静静的，静静地……”
当最后一句诗落下，整个屋子，死一般的寂静。
窗外的风声，似乎也停了。
那几位文人墨客，全都愣愣地看着陈耀，如同看到了鬼神。
他们从这稚嫩的童音中，听到了一个民族的悲怆，听到了对这片土地最深沉的热爱，更听到了一种于绝望中挣扎而出的，对未来的期盼！
“啪嗒。”
一滴浑浊的泪，从朱先生的眼角滚落，砸在他干枯的手背上。
他看着陈耀，那眼神，不再是看一个晚辈，而是像在看一个跨越了时空而来的故人，在看这沉沉黑夜中，民族未来的希望。
“好……好诗！”
朱先生猛地站起身，因为太过激动，身体一阵摇晃。
他一把推开想要搀扶他的孔圣手，几步冲到陈耀面前，双手紧紧地握住了陈耀的手。
那双手，因为激动而微微颤抖，却充满了力量。
“陈小友！”
朱先生热泪盈眶，声音嘶哑，却字字铿锵。
“你是我平生所见的，最真诚的知音！”
“我引你为，忘年知己！”