天幕之下，那一点名为“向往”的微光，刚刚在无数双麻木的眼瞳中亮起。
田埂边的农夫，仿佛已经闻到了红烧肉的香气。
城墙下的乞丐，似乎感受到了饱腹的温暖。
军营里的士兵，握着干粮的手，第一次生出了对未来的期盼。
然而，就在这希望将燃未燃之际——
嗡。
原本轻快、充满丰收喜悦的乐声戛然而止。
没有丝毫预兆。
取而代之的，是一阵低沉、滞重、缓慢拖拽的弦乐声。那声音发自一种后世名为大提琴的乐器，每一个音节都沉得能滴出水，一下，又一下，敲击在所有人的心口。
天幕的画面，也在瞬间失去了所有鲜活的色彩，转为一种冰冷压抑的暗色调。
光，消失了。
希望的火苗，被一只无形的大手瞬间掐灭。
所有人都愣住了。
他们不解地看着天幕，不明白为何前一刻还是人间天堂，下一秒却坠入了无边地狱。
画面，回到了一个他们不曾见过的年代。
那是一个昏暗的会议室，穹顶很高，却更显压抑。厚重的窗帘遮蔽了天光，只有几盏电灯散发着昏黄的光晕，映照着缭绕的雪茄烟雾。
长长的会议桌旁，坐满了人。
他们穿着笔挺的西装，头发梳得油亮，脸上带着一种根植于血脉深处的傲慢。
他们是洋人。
是后世口中的列强。
在他们中间，一个瘦削的东方身影，显得如此孤立无援。
顾维钧。
他的脊梁挺得笔直，眼神穿透了烟雾，带着悲愤，更带着一个文明古国最后的尊严。
他的声音在狭小的空间里响起，每一个字都掷地有声。
“山东是我们的领土！”
“那是圣人孔子的故乡！”
“我们绝不接受任何形式的割让！”
他的声音在回荡。
可那些西装革履的洋人，却仿佛什么都没有听见。
他们甚至连头都没有抬一下。
有人在低声谈笑，嘴角挂着轻蔑的弧度。
有人端起酒杯，隔着桌子与同伴遥遥一碰，发出清脆的声响。
有人拿起一支笔，在一张摊开的地图上，随意地指指点点，画下一道轻飘飘的线。
就像屠夫在分割案板上的肉。
那支笔，就这么决定了一片拥有数千万人口、承载着华夏文明源头的土地的归属。
屈辱。
一种无法用言语形容的屈辱感，透过天幕，狠狠刺入每一个华夏子孙的心脏。
此刻，一个冰冷、不带任何感情的旁白声音，响彻在天地之间。
“在强权面前，公理只在大炮射程之内。”
“弱国无外交。”
“要么，坐在餐桌旁吃肉。”
“要么，在菜单上成为别人的肉！”
……
南宋，临安。
西湖之上，画舫依旧，歌舞升平。
一群刚刚还在为后世富足而感慨，顺便嘲讽几句北方金人的官员，此刻脸上的笑容，彻底僵住了。
画舫里的丝竹声，不知何时停了下来。
一个官员端着酒杯的手，在微微发抖，清冽的酒液洒在了他华美的丝绸官袍上，洇开一团深色的痕迹。
另一个官员，下意识地低下了头，不敢再看天幕。
他们太懂了。
他们太懂这种滋味了。
那种捧着金银财宝，跪在地上，只为求得片刻安宁的卑微。
那种割让了大片疆土，称臣纳贡，却依旧要看敌人脸色的绝望。
那种将自己的命运，完全交到别人手中，任人宰割的无力。