也不会因为闭关四十七天、五十七天、甚至更久，就变成一场空等。
她抬头看天。云层缓缓移动，阳光时隐时现。山间起了薄雾，缠绕在崖壁之间。她望着那洞口，忽然想起小时候在亲戚家长大时的日子。每逢年节，家里总要祭祖，长辈们摆上供品，点香叩拜，嘴里念着“祖先保佑”，一跪就是半个时辰。
她那时不懂，人死了，怎么还会听得见？
如今她懂了。
有些事，本就不靠耳朵听。
靠的是心诚。
她每日来此，并非求他快些出来，也不是为了证明什么。
她只是想让他知道——
**无论何时睁眼，第一个看见的，都会是她。**
风又吹过来，带着草木清气。她闭了闭眼，再睁开时，眼神更沉了些。
夜深人静时，她也问过自己：若他真的出不来呢？
那念头一闪而过，像根针扎进心头。
她当时正在擦剑，手顿了一下，血珠从指腹渗出，滴在剑鞘上，很快干了。
她没哭，也没慌。
她只是把剑放回架上，吹灭灯，躺下。
第二天，照旧来了。
因为她知道，只要她还站在这里，他就还有回来的路。
若她走了，那条路就断了。
所以她不能走。
也不能动摇。
她低头看着自己的掌心，皮肤粗糙了些，有练功留下的茧，也有昨夜撕符引灵时烫出的红痕。她摊开手，又合拢。
这些伤，都是真的。
这场等待，也是真的。
她不需要向谁解释。
她只需要对自己交代得过去。
太阳西斜，山影拉长。她估摸着时间，准备起身回房。明日还要来，不能太晚歇下。她站起身，拍去衣摆上的尘土，最后看了一眼那张符纸。
它还在。
风没把它吹落，雨没把它打烂，时间也没让它消失。
就像她一样。
她转身，沿着石阶往下走。脚步有些沉，腿伤隐隐作痛，但她走得稳。
身后，凝神崖静静立着，洞口封印未动，仿佛时间从未流逝。
她走出十步，忽又停下。
没有回头。
只是站在原地，轻声说了一句：
“我明天还来。”
然后继续走。
山风穿过林梢，吹动她的发丝。
她的影子被夕阳拉得很长，一路延伸到山脚下。
第二天清晨，她果然又来了。
天还没亮透，山间雾气弥漫。她提着灯笼，一步步走上石阶。鞋底踩在湿石上，发出轻微声响。她走到青石前，放下灯笼，拂去露水，坐下。
符纸依旧贴在那里。
她望着它，没说话。
手放在膝上，指尖微动，像是在数心跳。
她知道，很多人已经不再来了。
很多人觉得，闭关太久，多半是失败了。
可她不在乎。
她在乎的，从来就不是别人怎么看。
她在乎的，是自己能不能坚持到最后。
她不怕等。
她只怕，等的人再也回不了头。
但她相信，不会的。
她不信命，不信天，不信那些所谓“天赋决定成败”的话。
她只信一个人的努力，和两个人之间的那份牵连。
她信他能破关。
就像她信自己能坐在这里，日复一日，风雨无阻。
她从袖中取出一块新布，轻轻盖在干粮上，防着夜里落露。她没打算吃完，只是习惯带上。
像一种仪式。
她不需要热闹，不需要掌声，不需要有人陪她一起等。
她一个人就够了。
她望着那洞口，阳光渐渐照亮符纸一角。
她轻轻闭眼，又睁开。
胸口忽然微微一热。
她低头，怔了一下。
不是疼痛，也不是灵力波动。
是一种很轻、很柔的暖意，从心口漫出来，像灯火被点燃的第一缕光。
她没动，也没惊呼。
只是把手轻轻覆在胸前，感受那一丝温度。
然后，嘴角极轻地扬了一下。
她没说什么。
只是更安静地坐着。
风停了。
鸟也不叫了。
整座山，仿佛都在等一个声音响起。
但她知道，还不到时候。
她只是一遍遍在心里默念：
**我信你。**
**你一定能出来。**
太阳升得更高了。