“那个市场那么大，人那么多，两年前的事，你怎么知道她还活着？”
“我不知道。”他说，“但她是我的女儿。活要见人，死要见尸。”
然后他把照片还给尤尼斯，说：“我尽量。”
尤尼斯接过照片，小心翼翼地揣回怀里。
“就是那儿？”陈弗朗问。
尤尼斯点头，用那种带着浓重口音的英语说：“太阳出来之前，他们都在。太阳一出来，就散了。”
“为什么？”
“怕。”尤尼斯说，“政府军有时候会来抓人。空军有时候会来扔炸弹。什么人都有。天亮之前最安全。”
陈弗朗没说话。他盯着那片废墟，心里数着时间。
天色开始发白了。东边的地平线上，一抹淡淡的灰正在扩散。那帮人该散了。
“走。”他站起来，拍了拍裤子上的灰。
走近了，陈弗朗才发现，那些废墟比他想象的大。不是一栋两栋，是一大片。厂房、仓库、宿舍楼，乱七八糟地挤在一起，有的塌了，有的还立着，墙上全是弹孔，窗户只剩黑洞洞的窟窿。
尤尼斯走在最前面，那条好腿迈一步，那条空裤腿就甩一下。他走得不快，但很熟，左拐右拐，穿过一片堆满建筑垃圾的空地，来到一堵塌了一半的围墙前面。
“到了。”他说。
陈弗朗看了看那堵墙。墙后面什么也没有，只有更多的废墟。
尤尼斯没解释。他绕过那堵墙，走到一堆碎石前面，蹲下来，用手扒了扒。碎石下面露出一块铁板，锈得看不出原来的颜色。
他把铁板掀开，露出一个黑洞洞的洞口。
“下去。”他说。
陈弗朗探头往下看。下面很黑，什么也看不见，但能听见声音——嗡嗡嗡的，像有很多人在说话。
他深吸一口气，第一个钻进去。
洞口下面是一条通道，很窄，只能容一个人通过。通道是斜着往下的，走起来要弯着腰，不然就会撞到头。墙壁是水泥的，上面有水渍，还有不知道什么时候涂上去的涂鸦——大部分是当地文字，陈弗朗看不懂，但有几幅画他能看懂：枪，女人，还有扭曲的人脸。
走了大概两分钟，通道开始变宽。前面出现了光——不是太阳光，是电灯光，昏黄的，一闪一闪。
然后陈弗朗听见了声音。
很多人的声音。说话声、讨价还价声、金属碰撞声、还有不知道什么动物的叫声，混成一片，嗡嗡嗡的，像一锅煮沸的水。
他走出通道，站在一片空地上，愣住了。
眼前是一个巨大的地下空间。不知道原来是干什么用的——可能是防空洞，可能是地下仓库，可能是废弃的地铁站——但现在，它是一个市场。
灯火通明。
不知道从哪儿接来的电线，挂着一排排灯泡，照得整个空间亮如白昼。地上摆满了东西。从拆解的汽车、二手的发电机、成堆的电子设备，到不知道从哪儿弄来的军火——AK、RPG，甚至还有几门看起来像迫击炮的东西。
有人在看货，有人在讨价还价，有人蹲在地上检查一台发动机。各种语言混在一起，像菜市场。
“这就是沙地市场。”尤尼斯在旁边说，声音很平静，“什么都有，只要你有东西换。不问来路，不问去处。”
陈弗朗点点头，目光扫过那些摊位。
不知道从哪儿接来的电线，挂着一排排灯泡，照得整个空间亮如白昼。那些灯泡有的是白炽灯，发出昏黄的光；有的是日光灯，发出惨白的光；还有几盏是那种建筑工地用的碘钨灯，亮得刺眼。各种颜色的光混在一起，把厂房照得光怪陆离。
地上摆满了东西。
靠门口的地方，堆着几十台拆解的汽车。发动机、变速箱、车架、轮胎，拆得七零八落，像一堆钢铁的尸体。几个穿着油渍长袍的人蹲在那儿，用手电筒照着那些零件，用陈弗朗听不懂的语言讨价还价。
往里走，是成堆的发电机。有新的，有旧的，有能用的，有废铁。一个人正蹲在一台发电机前面，用螺丝刀撬开外壳，检查里面的线圈。旁边站着几个等着买的人，眼睛直勾勾地盯着他的手。
“油在哪儿？”陈弗朗问。
尤尼斯摇头：“我不知道。每次都不一样。得找。”
他顿了顿，又说：“但卖油的人，我知道一个。他以前来过几次，专门卖油。他有个标志。”
“什么标志？”
尤尼斯抬起手，指了指自己的左眼。
“他瞎了一只眼。戴个黑眼罩。”
陈弗朗点点头，开始在人群里找。
市场很大，人很多。他从一排排摊位之间穿过去，眼睛扫过每一张脸。卖衣服的，卖食物的，卖电器的，卖枪的，什么人都有。长相也各不相同：有当地人，有非洲人，有几个看起来像东欧人的面孔，甚至还有几个亚洲人——但不是龙国人，可能是越南人或者菲律宾人。
再往里，是电子设备区。电视、电脑、手机、相机，堆得像小山一样。大部分是旧的，有些明显是从死人身上扒下来的——陈弗朗看见一台手机上还沾着暗红色的东西，分不清是泥还是血。一个年轻人正在用一块布擦拭那台手机，擦得很认真，擦完之后，把它放进一个纸箱里，纸箱上写着“苹果——好货”。
最里面靠墙的位置，是军火区。
AK、RPG、手榴弹、子弹带、防弹衣，甚至还有几门看起来像迫击炮的东西，就那么大咧咧地摆在地上，像超市里码的货物。几个人蹲在那儿，拿起一支枪，拉动枪栓，听听声音，放下，再拿起另一支。动作熟练得像在买菜。
“那边。”他指了指一个角落。
陈弗朗顺着他指的方向看过去。
角落里蹲着一个人。干瘦，穿着一条脏得看不出颜色的长袍，头上包着方格头巾。他面前摆着几个油桶——不是那种大油桶，是家用的那种，二十升的塑料桶，装着淡黄色的液体。
柴油。
陈弗朗走过去，蹲下来，用当地话问：“这油怎么卖？”
那人抬起头，看了他一眼。两只眼睛都在，没瞎。
“不是他。”尤尼斯在后面说。
陈弗朗站起来，继续往前走。
又找了十分钟。看见两个卖油的，一个眼睛没问题，另一个瞎的是右眼。都不是。
市场里的人开始少了。有人开始收摊，往那个通道的方向走。天快亮了。
陈弗朗心里有点急。如果找不到那个卖油的，今天这一趟就白跑了。下一架飞机什么时候来他不知道，但肯定快了。如果没有油，那架飞机落下来也飞不走。
他加快脚步，往市场深处走。
前面有一片区域，人明显少了很多。摆摊的人也少了，只有稀稀拉拉几个。卖的东西也不一样。
不是日用品，不是食物，是更值钱的东西：珠宝、金器、古董，还有几把看起来很老的刀剑。
突然，他看到了什么。
堆满了乱七八糟的东西：生锈的油灯、缺角的陶罐、几把看不出年代的弯刀、一堆发黄的旧书、两个汽车轮胎、三只死掉的干蜥蜴。
天线就靠在墙根，两米多高，铝合金的杆身，底座的旋钮还在，线缆缠成一团，落满了灰。
在一个角落里，摆着一台旧雷达天线。那东西看起来至少用了二十年，外壳上全是锈，但整体结构还算完整。
“那个。”陈弗朗指着天线，“去看看。”
三人穿过人群，走到那个摊位前。
摊主是个干瘦的老头，穿着一条沾满油渍的长袍，正蹲在地上抽水烟。
陈弗朗蹲下来，用手摸了摸杆身。没有锈蚀的痕迹，漆面虽然花了，但材质本身没问题。旋钮还能转，咔嗒咔嗒的，手感很紧——说明里面没进沙子。
“这个，多少钱？”陈弗朗用阿拉波语问。
老头抬起头，看了他一眼，又看了看那台天线，吐出一口烟。
老头至少七十了，满脸褶子，眼睛浑浊，但盯着人的时候，那两点眼珠子还挺亮。他坐在一块破毯子上，手里捏着一串念珠，也不数，就那么捏着。