从云南回北京的火车上，林策把那三颗珠子摊在掌心，看了很久。
珠子不大，每一颗都只有拇指盖大小，但三颗放在一起的时候，它们之间的缝隙里会渗出暗红色的光，像是有什么东西在珠子里面流动。那光不是均匀的，是一阵一阵的，跟心跳似的。他把三颗珠子并排放着，它们会自己滚到一起，贴得紧紧的，像是磁铁吸铁屑。
“别老盯着看。”胡八一从上铺翻下来，一屁股坐在他旁边，递过来一根烟。林策没接，胡八一就自己叼上了，也没点。“看多了眼晕。”
“我就是想不明白。”林策把珠子收进口袋，“献王把雮尘珠分成了三份。一份含在嘴里当诱饵，一份藏在壁画里当路标，还有一份带去了长白山。他为什么要分开藏？一起藏不行吗？”
“你这脑子。”胡八一摇了摇头，“献王那老东西，一辈子都在防人。他怕有人找到雮尘珠，所以分成三份，藏三个地方。你找到一份，以为是真的，拿走了，他还有两份。你找到两份，以为齐了，他还有一份。就算有人找到全部三份——”
“还得去青铜门后面拿第四份。”
“对。”胡八一把那根没点的烟从嘴里拿下来，在手指间转了转，“这才是最绝的。青铜门那地方，不是一般人能进去的。献王自己都进不去。他把第四份藏在那儿，等于锁进了保险柜里。”
林策沉默了一会儿。“你觉得青铜门后面有什么？”
胡八一没回答。他看了林策一眼，又看了看车厢另一头躺着的张起灵。张起灵闭着眼睛，一动不动，像一截枯木。
“你问他。”胡八一用下巴指了指，“他进去过。”
林策没去问。张起灵从云南出来之后就一直是这个状态，不说话，不睁眼，连饭都不怎么吃。吴邪说他一这样就是在想事情，别打扰他。
火车到北京的时候是第三天清晨。
六月的北京已经很热了，站台上全是人，拖着大包小包的，吵吵嚷嚷的。他们从出站口挤出来，吴邪在前面带路，七拐八拐地走进一条胡同，在一扇红漆门前停了。
“这是我在北京的房子。”吴邪掏出钥匙开门，“平时不怎么住，但三叔让人定期打扫。咱们在这儿休整一天，明天出发。”
院子不大，但收拾得很干净。正房三间，东西各两间厢房，中间有一棵石榴树，结了不少果子，还是青的，乒乓球大小。王胖子一进门就直奔厨房，翻出一箱方便面，烧了一壶水，泡了六碗。
林策坐在石榴树下面，把那三颗珠子又掏出来了。这次他没有看——他把珠子攥在手心里，闭上眼睛，用凤凰之力去感受。
北方的那个东西还在。比在云南的时候更近了，但还是很远。它不是在跳动——是在呼吸。很慢，很深，像是一个人在沉睡。每一次呼吸，珠子都会回应一下，微微地震一下，像是有人在很远的地方敲了一下鼓。
“林策。”
他睁开眼睛。张起灵站在他面前，手里端着一碗方便面。
“吃。”张起灵把碗递给他。
林策接了。张起灵没有走，他在林策对面坐下来，背靠着石榴树，两条腿伸直了，难得地放松。
“青铜门后面有东西。”张起灵说，声音很低，“不是机关，不是怪物。是一种……状态。”
“状态？”
“你进去之后，会感觉到自己不存在了。没有身体，没有意识，没有记忆。你和那个地方变成了一体的。你不知道自己是谁，不知道自己从哪里来，不知道自己要做什么。就是……在。”
林策端着碗，面汤洒了一点出来，烫到了手指，他没感觉。
“你在里面待了多久？”
“不知道。在里面没有时间。出来之后，吴邪说我进去了大概二十分钟。但我感觉像是过了很久。很久很久。”
“你看到了什么？”
张起灵沉默了一会儿。“看到了一扇门。青铜的，很大，关着的。门上面刻着一个人。那个人在听。耳朵贴着门，像是在听门后面的声音。”
“听雷者？”
“也许是。也许不是。”张起灵站起来，低头看着林策，“你进去之后，不要在里面待太久。拿到东西就出来。待久了，你就出不来了。”
他转身走了，留下林策一个人坐在石榴树下。
林策低头看着手里的碗。方便面的汤已经凉了，上面浮着一层油，映着他的脸。他的眼睛是金色的，在面汤里晃来晃去，像是两盏快要灭的灯。
他把碗放下，从口袋里掏出那本笔记本。父亲的那本。他翻到最后一页，上面只有一行字：
“小策，不管发生什么事，活着回来。”
字迹很潦草，比日记里的任何一页都潦草，像是写在膝盖上的。
林策把笔记本合上，揣回口袋。