同一时间，西九龙，大角咀。
一栋盖了三十多年的小楼孤零零地立在拆迁区的边缘，四周堆满建筑废料。
生锈的钢筋从混凝土里戳出来，像骨折后刺穿皮肤的骨头。
楼体歪斜着，和旁边的废弃工地形成一个逼仄的夹角，白天都照不进阳光。
外墙的批荡大片脱落，露出里面发黑的红砖。
窗户没有一扇是完整的——碎了，被人用木板钉死，或者干脆黑洞洞地敞着，像一只只腐烂的眼眶。
墙根长满青苔，污水从破裂的水管里渗出来，在墙角汇成发绿的水洼。
空气里弥漫着霉味、尿骚味，还有某种说不清的腐臭。
楼道里漆黑一片。
楼梯的水泥护栏断了好几截，露出锈蚀的钢筋。
每一层都堆着垃圾——破沙发、碎玻璃、发黄的报纸、不知谁扔的旧衣服。
老鼠在垃圾堆里窸窸窣窣，听到脚步声也不跑，肥硕的身子蹲在暗处，绿豆眼睛反着光。
墙壁上有人用喷漆画了乱七八糟的符号，还有一些已经褪色的标语。
电线从天花板垂下来，断头裸露着铜丝，像死蛇挂在半空。
三楼，最里面的房间。
门板缺了半扇，用一块铁皮钉着。铁皮上满是窟窿，边角翘起，风一吹就哐哐响。
房间里什么都没有。墙纸发霉起泡，天花板的水渍像地图。地板上散落着碎玻璃、烟头、空罐头。
墙角蹲着一个人。
劳拉·克劳馥。
她把背靠在墙上，膝盖蜷到胸口，尽量让自己缩成最小的一团。
深棕色的长发乱糟糟地扎在脑后，脸上抹着灰，原本是米色的衬衫被汗水和泥水浸透，贴在身上。
裤腿上全是泥，右膝的位置破了一个洞，露出里面蹭破皮的伤口。
她三天没吃一顿正经饭了。
从码头一路跑，翻垃圾堆，钻下水道，躲那些东西。
她以为自己够能跑了——在柬埔寨的丛林里跑过，在埃及的沙漠里跑过，在西伯利亚的冰原上也跑过。
但这三天，她把这辈子能跑的路都跑完了。
“真他妈……”
她用气声骂了一句，连完整骂出来的力气都没有。
外面传来声音。
很轻。不是老鼠，不是流浪狗，不是风吹铁皮。
是脚步声。
劳拉屏住呼吸，右手慢慢摸到腰后。
那里别着一把从码头渔民家里顺来的水果刀，刀身很薄，刀刃有锈，但她没有别的了。
一路的追杀，她很多准备都没有用上。
脚步声越来越近。
不只是一个。至少三个，也许四个。他们走得不快，不急，像在逛自家后院。偶尔停下来，又继续走。在搜。
劳拉闭上眼睛，把呼吸压到最轻。
三天前她还在泰国的清迈。
那个遗迹在地下三十米，埋了两千多年。
当地人说那是高棉帝国某个旁支的祭祀坑，挖出来的全是骨头和陶片，没人感兴趣。
但她感兴趣。
她常年游走各种遗迹，加上本身就是一个爱冒险的人，听到这样的事，怎么可能坐得住。
所以她准备好后，便出发了。
只是遗迹的事情，出乎她的预科。
因为那个遗迹的入口处，刻着一个符号——蝙蝠。
不是高棉的蝙蝠，是欧洲的。她在罗马尼亚见过类似的纹样，在布拉格的老教堂里也见过。
一个欧洲的符号，刻在东南亚两千年前的遗迹里。
她觉得不对。
花了三天挖开坍塌的甬道，在最后一层墓室的石棺里，找到了一样东西。