每一步都稳，不快不慢，靴底与砂石摩擦的声音清晰可闻。她走到原位，重新打开工具包，取出一支激光笔，对着最近的木桩扫了一下。
数据显示十七米三，仰角五度，误差不到零点一毫米。
她点点头，收起仪器。
然后她抬起眼，扫视全场。
这一次，没人敢对视。
她淡淡开口：“现在，我可以继续测绘了吗？”
没人回答。
她也没等答案。
蹲下身，拉开笔记本，翻开新的一页，笔尖落下。
【新兵训练场东区地面铺设标准复核：仿战损型混凝土预制板，规格38×38cm，抗压等级C40，接缝填充硅基密封胶，耐温-30℃至+80℃。今日新增磨损点七处，最大深度1.2mm，集中于高频踩踏区……】
她写到这里，忽然听见头顶传来一声极轻的金属转动声。
她没抬头。
但笔尖停了。
办公楼二楼，走廊尽头的玻璃窗后，站着一个人。
谢无赦立在逆光中，身影被夕阳拉得细长，贴在墙面像一道刀痕。他左手转着银质打火机，指节分明，动作由快渐慢，最后完全停住。右手垂在身侧，军装袖口扣得一丝不苟。
他没说话，也没动。
只是看着训练场中央那个蹲着写字的女人。
她刚拆完一把匕首，又校准了一套零件，最后甩刀插桩，一脚断刃。整个过程行云流水，没有多余动作，也没有一句解释。她不是在表演，也不是在争气，更像是在完成一项日常任务——就像别人吃饭喝水那样自然。
他见过太多高手。
特种兵、格斗教官、边境猎杀者，哪一个不是狠角色？可他们出手，总有气势，有杀意，有压迫感。而她不一样。她打完十个人，连喘都没重一点，坐下就写数据，像在做一份技术报告。
更让他在意的是她的手。
指节缠着银丝，手法古老，近乎失传。那种缠法不是为了防滑，也不是为了装饰，而是为了在拆械时精准控制发力点。他只在一本绝版兵器图谱里见过这种技法，标注是“岑氏家传，三代以内秘授”。
他盯着她看了很久。
直到她抬起头，扫视全场。
那一刻，他看见她眼角微微泛红，不是激动，也不是疲惫，而是一种专注后的余韵，像刀出鞘后残留的震颤。
他缓缓抬起右手，隔着玻璃，对着她的方向轻轻一点。
不是命令，也不是认可。
更像是标记。
随即转身离去，脚步无声，走廊窗帘被风掀起一角，又缓缓落下。
训练场上，岑九戈没察觉那道视线。
她已经合上本子，工具包斜挎肩头，右手轻抚笔记本边缘。天色渐暗，风起，吹动纸页一角，她没去压。
她只是看着三米外那根主木桩。
半截断刃仍钉在那里，切口锋利，映着最后一缕夕阳，泛着冷光。
她站起身，拍了拍作战服后腰的灰，把墨绿外衣从腰间解下来，重新穿上，扣好三颗纽扣。袖口往上一捋，露出小臂，银丝在暮色中闪了一下。
她最后看了眼木桩上的断刃。
然后转身，走向围栏出口。
靴跟敲地，不快，也不慢。
身后，训练场空了。
地上的器械没人捡，也没人收。风卷着砂石，在空旷的场地上打着旋，吹过那些歪倒的木桩，吹过散落的匕首，吹过那根插着断刃的主桩。
一切安静。
只有断刃尾端，在晚风中轻轻震颤了一下。
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