“老瘸子，你今年多大了？”
老瘸子想了想：“九十多吧。记不清了。赶尸匠不记年龄，记的是赶了多少具尸。”
“你赶了多少具？”
老瘸子又想了想：“上千具吧。记不清了。”
林渊看着老瘸子，心中涌起一股复杂的情绪。这个佝偻的、瘸腿的、沉默寡言的老人，曾经是一个走遍天下的赶尸匠，曾经为了阻止尸仙教炼尸被人打断了腿，曾经被他爷爷救回义庄，守了六十年。
六十年。一个人的大半辈子。
“老瘸子，你后悔吗？后悔留在义庄？”
老瘸子转过头，用浑浊的眼睛看着林渊。
“后悔什么？义庄是我的家。你爷爷是我的恩人。你父亲是我的兄弟。你是我的……孙子。”他的声音有些哽咽，“我守的不是义庄，是家。”
林渊的眼眶红了。
“老瘸子……”
“别叫老瘸子了。”老人摆了摆手，“叫我石爷爷吧。你爷爷活着的时候，就是这么叫我的。”
“石爷爷。”林渊叫了一声。
老人笑了。那个笑容很轻，很淡，但很真。一个九十多岁的老人，在义庄的阳光下，笑了。
“林渊，”老人说，“你爷爷临死的时候，跟我说过一句话。他说：‘石老三，义庄交给你了。等我的孙子来了，你把义庄交给他。’我等了六十年，终于等到你了。”
林渊的眼泪流了下来。
“石爷爷，我不会让你失望的。”
老人点了点头，拄着木棍站起来，朝自己的房间走去。走了几步，他停下来，没有回头。
“林渊，你爷爷的墓，每年清明去扫一扫。他一个人在那里躺了六十年，怪孤单的。”
“我会的。”
老人走进了房间，关上了门。
林渊坐在石阶上，看着远方的山。阳光很暖，风很轻，义庄的院子很安静。七口棺材安静地排列着，符文在阳光下流转着柔和的光芒。
他想起父亲日志里的那句话，轻声念了出来：
“义庄不是一座建筑，是一个家。守庄人守的不是棺材，是回家的路。”
现在他知道了，守庄人不止他一个。他的爷爷守过，他的父亲守过，老瘸子——石爷爷——也守过。他们用一辈子守护着这座义庄，守护着这些棺材，守护着这些迷路的灵魂。
而他，会继续守下去。