苏霄云闭上眼睛，把注意力集中在脊椎上。他能感觉到那个东西——它缩在第三节和第四节颈椎之间，紧紧地贴着他的骨头，像一块吸在上面的磁铁。他试着用意念推它，它不动；他试着用意念引它，它还是不动。它就在那里，安静地待着，对他的指令毫无反应。
他睁开眼睛。“不行。”
阿古达看着他，沉默了一会儿。“你太急了，”她说，“它刚进去，还不认识你。你要让它认识你。”
“怎么让它认识我？”
“打。”阿古达指了指那块石头。“打到它动为止。”
苏霄云走到石头前面，握紧拳头。他的拳面上全是茧子，硬邦邦的，像裹了一层树皮。他深吸一口气，拧腰转胯，一拳砸在石头上。
“嘭！”
石头晃了一下，但没有留下拳印。他的拳头很疼——不是以前的疼，是骨头在疼，像是有人在他的指骨上敲了一锤子。那个东西没有动，还是缩在脊椎里，对他的疼痛毫无反应。
苏霄云没有停。又是一拳，第三拳，第四拳。每一拳都用尽了全力，每一拳都砸在同一块石头上。十拳之后，石头上终于出现了一个浅浅的印子，但他的拳头也破了，血从指节处渗出来，顺着石头往下淌。那个东西还是没动。它缩在脊椎里，像一块石头，冷的，硬的，对他的疼痛、他的汗水、他的血，全部无动于衷。
苏霄云停下来，喘了几口气。他看着石头上的血印，忽然想起了一件事——在青石镇的时候，王瘸子说过的话：“一滴血，一拳力。你流多少血，功夫就有多深。”
他握紧拳头，继续打。
二十拳。三十拳。五十拳。拳面上的皮全破了，露出里面的骨头。血把石头染红了一片，在阳光下泛着暗红色的光。他的手臂在发抖，肩膀在发抖，全身都在发抖。汗水滴在地上，在尘土里砸出一个个小坑。
那个东西动了。
不是爬出来，是震了一下。像是一根被拨动的琴弦，在他的脊椎里嗡嗡地震了一下。那震动从他的脊椎传出去，传到肩膀，传到手臂，传到拳头。他的拳头砸在石头上的瞬间，苏霄云听到了一声脆响——不是拳头的响声，是石头裂开的声音。
他低头一看，石头上出现了一道裂缝。不是从拳印的位置裂开的，是从内部裂开的，像有什么东西在里面炸开了。裂缝从石头的中心向四周扩散，像一张蜘蛛网，密密麻麻地布满了整块石头。
苏霄云愣住了。
阿古达走过来，看了看那块石头，点了点头。“它动了。”她说。
苏霄云看着自己的拳头。拳头上全是血，骨头露在外面，但他不觉得疼——或者说，疼，但那种疼跟他以前经历的疼不一样。以前的疼是皮肉的疼，是表面的，像火烧，像刀割。现在的疼是骨头的疼，是深处的，像是有什么东西在他的骨头里面生长，撑得骨头要裂开。但那种疼里面有一种力量，一种他从未感受过的力量——不是肌肉的力量，是骨头自己的力量。
“继续。”阿古达说。
苏霄云走到第二块石头前面，举起拳头。
这一次，他出拳的方式不一样了。不是用肌肉的力量，而是试着让骨头自己动。他闭上眼睛，感受着脊椎里那个东西的震动。它在慢慢地移动，从第三节颈椎滑到第四节，从第四节滑到第五节，像一条蛇在他的脊椎里爬行。它爬到哪里，哪里的骨头就开始震动，像是被唤醒了一样，发出低沉的嗡嗡声。
他睁开眼睛，一拳砸下去。
石头应声裂开。
不是从表面裂开，是从内部炸开。碎石飞溅，打在旁边的石头上，发出噼噼啪啪的响声。他的拳头砸穿了石头，砸进了石头下面的泥土里，拳头陷进去半个手掌。
苏霄云收回拳头，看着那个洞。洞里黑漆漆的，边缘参差不齐，泥土被砸得紧紧的，像是一块被夯过的地面。他的拳头上沾满了石粉和泥巴，血还在流，但他没有感觉到疼。
他转过头，看着阿古达。阿古达也在看着他，那双淡金色的眼睛里有一种他看不懂的东西——不是惊讶，不是赞许，是一种更复杂的情绪，像是看见了什么她预料之中的事情，但还是觉得不可思议。
“你知道你为什么能打碎那块石头吗？”她问。
苏霄云想了想。“因为骨头在发力。”
“不是，”阿古达摇头，“是因为你的骨头在那一刻不是你的骨头了。”