他把源晶袋放在腿上，双手仍没松开。
他知道这些人不会心软。
他知道规则就是用来卡住像他这样的人。
他也知道，父母当年失踪前，最后一次出城采集的报告上，写的也是“源晶成色不足，不予备案”。
这不是第一次。
也不会是最后一次。
但他不能走。
走了，就意味着放弃今日配额，意味着明天没有口粮额度，意味着接下来三天都得空腹上山。他扛不住。他已经瘦得肋骨根根分明，胃时常抽搐，夜里睡觉会因低血糖惊醒。他必须等到晨检，哪怕希望渺茫。
他靠在杆子上，仰头看向天空。
云层厚重，阳光微弱。天刚五时左右，正是交接班的时间。城门会在六时整开启例行通行，届时会有更多采源者归来，接受检查。他会看到那些带着高纯度源晶的人轻松进门，看到守卫点头放行，看到他们走进温暖的街巷，买一碗热汤，换一身干净衣服。
而他只能坐在这里。
他低头，看着腿上的源晶袋。
七块石头，每一块他都亲手挖出来。他在裂谷底部蹲了整整两天，指甲翻裂，手指冻僵，靠喝岩缝渗水撑过来。他避开巡逻队的眼线，绕过塌陷区，躲过毒虫，最终换来这些连二级都不够的石头。
他忽然想起小时候。
父亲曾说过：“源晶不分好坏，只有会不会用的人。”
那时他们一家三口还在城外小屋住着，母亲用最低等的灰晶点亮油灯，父亲拿碎晶磨成粉，混进取暖炉芯，让火焰多烧半个时辰。他们穷，但从没饿死。
后来父母进沉没区探险，再没回来。
官方记录写的是“任务失败，遗体未寻获”，实际呢？没人知道。他查过登记簿，那天出发的队伍有十二人，回来的只有四个，全都闭口不谈。他想问，却被警告“别打听不该知道的事”。
他低头，手指摩挲着源晶袋的布料。
这袋子，是母亲缝的。
线脚歪斜，针脚粗大，因为她不擅长女红。但她坚持亲手做，说“别人做的不结实”。现在线头开了，一处裂口用黑线补过两次，边缘发硬，像是浸过血又干了。
他把它抱得更紧了些。
风更大了。
吹得他浑身发冷。制服贴在身上，汗水和血渍混在一起，黏腻冰冷。他试着活动手指，发现左手小指不太听使唤——可能是刚才摔倒时扭到了。他没管，只是把双手重新攥紧袋子。
时间一点点过去。
六时整，城门缓缓开启。
铰链转动声沉重而规律，铁门向两侧滑开，露出内城街道。第一批商队开始通行，骡车装载着大宗源晶，每辆都有专人押送。守卫上前查验，打开检测仪逐一扫描，绿灯接连亮起。他们点头放行，动作利落。
陆昭坐在原地，一动不动。
一辆骡车经过他面前，车夫瞥了他一眼，又迅速移开视线。车上堆满晶石箱，每一箱都贴着等级标签：三级、四级、甚至五级。光芒透过箱缝溢出，在地上投下淡淡的光斑。
他盯着那些光斑。
忽然觉得胃里一阵绞痛。
他已经一天一夜没吃东西了。
上一顿是昨天凌晨，半块杂粮饼，就着雨水咽下去的。那时候他还在裂谷边缘，准备下坑挖掘。他记得自己掰开饼时，手指抖得厉害，因为太饿。
现在更饿。
但他不吃。
他知道一旦吃了，就等于认命。而他还不想认。
他要等。
等到晨检结束，看有没有人愿意收这种成色的源晶。或者，等到某个巡查官心情好，愿意通融一次。
他见过这样的事。
去年冬天，有个老头带回来一堆碎晶，纯度全不合格，但他说家里孩子发烧，急需换药。巡查官看了看，叹了口气，让他进了。虽然只给了一半口粮，但好歹活下来了。
陆昭不知道自己能不能等到那样的时刻。
但他必须试。
他靠在杆子上，闭上眼睛。
不是睡，是节省体力。
耳边传来脚步声，新的采源者陆续抵达。有人欢喜，有人愁。一个女人抱着源晶袋哭，说她丈夫被困在塌方区，她必须换药进去救人，可成色不够。守卫摇头，让她去候补名单排队。
另一个男人冷笑，把袋子摔在地上：“老子挖了一夜，你们就说不合格？那你们自己去挖！”
守卫举起长矛，警告他退后。
那人骂了几句，最终还是捡起袋子，灰溜溜走了。
陆昭没睁眼。
他知道这些都没用。
哭也好，骂也罢，规则不会变。只有结果重要。
他只想安静地坐着，守住这个位置，守住这一线可能。
不知过了多久，风停了。
他睁开眼。
太阳升高了些，照在城墙上，反射出冷白色的光。哨塔里的守卫换了班，新来的人穿着同样的制服，面无表情。荒兽早已不见踪影，大概是被巡逻队驱赶走了。
他低头，看着腿上的源晶袋。
布条依旧紧绷，指节依旧发白。
他没动。
也不能动。
他知道下一章该做什么。
跪在这里，等三天。
直到他们让他进去。
但现在，他只能坐。
靠着一根锈蚀的路标杆，迎着光，影子拉得很长，落在碎石地上，像一道不肯断裂的线。
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