“你说什么？”
“我说不干。”
疤子站起来。他站起来的速度很快，像弹簧弹起来一样。他低头看着陈知微，脸上的疤在微微抽动，像一条被激怒的蛇。
“你知不知道你在跟谁说话？”疤子的声音变低了，低到像从喉咙最深处挤出来的。
“知道。”
“你知道个屁。”疤子转身走了两步，又转回来，“你以为你会变个戏法就了不起了？我告诉你，城南这一片，我说了算。你答应也得答应，不答应也得答应。”
他走到陈知微面前，伸手想抓他的领子。
陈知微没动。
疤子的手停在半空中，离他的领子只有五厘米。
疤子看着他的手，又看了看陈知微的脸。陈知微没有闭眼，没有躲，没有变透明。他就那么坐在折叠椅上，仰着头，看着疤子。他的表情很平静，平静到不像一个十五岁的初中生。
疤子的手缩回去了。
“行，”疤子说，“你有种。”他转身往厂房门口走，走了几步，停下来，回过头。“但你身边那些人呢？你妈？你爸？你那个同学，叫什么来着——”他看了黄毛一眼。
“林鹿。”黄毛说。
“对，林鹿。”疤子把这两个字咬得很重，“他们有没有种？”
陈知微的手指动了一下。只有一下。但他没有站起来，没有跟上去，没有变透明。他就坐在那把折叠椅上，看着疤子的背影消失在厂房门口的光里。黄毛跟在他后面，两个黑T恤也跟着走了。
摩托车发动的声音。突突突，突突突，越来越远，越来越小，最后消失了。
陈知微一个人坐在厂房里。风从破洞里灌进来，呜呜的，像有人在哭。地上的烟灰被吹起来，灰白色的，在空中飘了一下，散了。阳光从破洞里漏下来，照在他脸上，热的。他的手放在膝盖上，手指还在微微发抖。不是怕，是气。
他深吸一口气，站起来。把折叠椅扶正，放在墙角。然后转身往外走。
走出厂房，阳光很晒，刺得他睁不开眼。他用手遮了一下眼睛，等眼睛适应了光线，才放下手。水泥路两边的草还是那么高，绿油油的，风一吹，像波浪一样起伏。
他沿着水泥路往回走，走到公交站。站牌上的字还是看不清，铁锈好像又多了点。他站在那儿，手插在口袋里，等着公交车。
车来了。他上车，投了两块钱硬币，坐到最后一排。车上没人，只有他和司机。司机是个胖子，穿着一件蓝色的工作服，后脑勺的头发剃得很短，露出头皮上的一个痣，黑黑的，圆圆的，像一颗小豆子。
他看着窗外。城东的楼房一点点后退，城里的楼房一点点靠近。一个穿红裙子的小女孩牵着她妈妈的手过马路，小女孩手里拿着一个气球，粉色的，风一吹，气球往天上飘，小女孩拽着绳子，踮起脚尖，仰着头。
他想起疤子说的那句话。“他们有没有种？”
他闭上眼睛。丹田那里，温温的。但比平时热。不是种子在长，是种子在烧。它在生气。和他一样。
他从来没有这么气过。赵悍堵他，他不气。黄毛拿刀对着他，他不气。疤子让他“表演”，他也不气。但疤子提到他妈、他爸、林鹿的时候，他气了。气得手指发抖，气得丹田发烫。
他可以忍。但身边的人，不能。
公交车到站了。他下车，走回家。一路上经过那个小卖部，玻璃柜台上摆着一排玻璃瓶汽水，橙色的，黄色的，绿色的。他没买，直接走过去了。
到家门口，他掏钥匙开门。门开了，他妈在厨房里炒菜，滋啦滋啦的。
“回来了？”
“嗯。”
“去哪儿了？”
“同学家。”
“作业写完了吗？”
“写完了。”
他走进自己房间，把书包放下，伸手摸了摸枕头底下。两本书，都在。他把第一本抽出来，翻开。后面的空白页上，那些模糊的字又清晰了一点。他能看出几个笔画了——不是“隐身”，不是“暂停”，是另一个词。
他盯着那几个笔画看了几秒钟，然后把书合上，放回枕头底下。
躺在床上，看着天花板上的裂缝。裂缝像一个“人”字。他盯着那个“人”字看了很久，脑子里一直在转。疤子不是赵悍，赵悍是学生，学生有学生的规矩。疤子是混混，混混没有规矩。今天他说“你身边那些人”，这不是吓唬，这是预告。预告他下次会来真的。
他翻了个身，把脸埋进枕头里。
他要想办法。不是为了自己，是为了他妈、他爸、林鹿。他不能让他们因为自己被牵扯进来。但他能怎么办？报警？疤子没动手，报警没用。告诉爸妈？他们只会更担心。告诉林鹿？她会害怕。
他翻过来，看着天花板。
丹田那里，温温的。种子不烧了，安静了。它在等他。等他想出办法。
窗外，知了叫了第一声。天快黑了。他没有睡着。他在想一件事——如果隐身不够用，那他需要什么？
他不知道。但他知道，那本书上模糊的字，会告诉他。
城市的另一头，那个女孩坐在窗前。她闭着眼睛，眉头微皱。她听见了——在那片几百万人的心跳海里，有一颗心跳，不是咚—咚—咚，是咚咚咚咚，很快，很急，像有人在跑。不是逃命的那种跑，是找路的那种跑。他不知道路在哪里，但他知道要跑。
她睁开眼，看着窗外慢慢暗下来的天。
“快点长。”她轻声说。
然后她闭上眼睛，继续听。