“好久不见，小皇帝陛下。”费济缓缓睁开了眼，听着手下报告皇帝的一举一动，心里不由得一阵得意。
“呵，将军来如何，皇帝又能如何？不都是死在我手里。哈哈哈哈哈。”费济端起眼前的酒碗，狠狠的喝了一大口，面露阴郁。
酒碗“咣”地被他攥碎，瓷碴嵌进掌心，血混着酒顺着指缝滴在地图的“黑水原”上，红得更亮。
“传令——”他声音低哑，却透出一股疯狂的兴奋，“今夜二更，全军披素甲、系白绫，给我举谢字黑纛，沿雪沟潜行三十里。我要让小皇帝一抬头，就看见三万盏‘引魂灯’从地底下浮上来。”
副将心头一凛：“素甲白绫？将军这是要——”
“办丧事。”费济咧嘴，露出被酒血染红的牙，“给他，也给我自己，给我的义父女儿，给我的万千死去的将士。”他越说越激动，越说声音越大，最后直接吼了起来。
他抬手把碎碗片拔出来，随意掷进火盆，火星四溅，像极小的流星。
“告诉死士营，每人含一口哑毒，刀口涂狼粪。能杀一人是一人，杀不了就烂在他们营里，让他们连水都不敢喝。”
火光照着他半边脸，另半边沉在阴影里，像被劈开的阴阳。
“黑水原的雪，埋过沈砚舟，也该埋皇帝了。”
一更天，黑水原上起了雾。
雾不是白，而是灰里带蓝，像被稀释了多年的血，又冷又黏。三万骑悄无声息地在雪沟里列阵，素甲反着月光，像一排排立起的骨。白绫缠臂，飘起来时，仿佛招魂的幡。最前排的士兵每人抱一盏瓦罐，罐里浸着羊脂，火苗惨绿，照得人脸像纸扎的。
费济提缰而出，黑甲外披麻衣，腰悬谢字黑纛。那面旗子大得惊人，展开时几乎盖住半面夜空，旗角绣着暗红丝线，远看像一道新鲜刀口。他抬手，全军立刻静止，只剩北风在盔沿上割出细细金属声。
“记好了，”他声音不高，却穿透雾与甲，“今夜没有号角，没有鼓。听见第一声狗叫，就点灯；听见第二声，就冲营；听见第三声——”他咧开嘴，血痂在唇角绽裂，“把皇帝留给我。”
副将低声应诺，递上一只黑漆木匣。匣里铺着冰，冰上躺着一把短刀，刀身弯如新月初缺，刃口却泛着幽蓝——哑毒已浸三遍。费济用指尖试锋，一滴血珠滚落冰上，立刻凝成红色琥珀。他合匣，把刀揣进怀里，像揣进一颗迟来的心脏。
二更鼓响，却无人击鼓，只有风掠过铁甲，发出低沉呜咽。三万盏“引魂灯”同时点燃，绿火连成一线，沿着雪沟蜿蜒三十里，远远望去，像一条从地狱里爬出来的磷龙。龙首直指前方三十万大军连营，灯火在雾里跳动，仿佛无数张嘴，等着咬断龙脉。
更远处，萧景琰的中军大帐灯火通明，却无人知晓，黑暗里已有一柄毒刃对准了他的咽喉。
萧景琰大营里好像没有人值守一样，除了火燃烧时的“噼里啪啦”声，在无任何活人的迹象。像《纸嫁衣》一样的即视感。
费济虽然疑惑，但也并未多想。主要是他太过于自负，认为皇帝还是当年的那个纨绔公子。
雾更稠了，像一池冷铅灌进黑水原。
费济勒马在营栅前十步，素甲上结了一层霜，白绫被风吹得笔直，像出殡时的幡杆。
他抬手，三万骑同时停住，绿火盏盏映出空空的辕门——没有鹿角，没有拒马，连望楼上都无人影，只剩旗绳在风里空荡，发出“吱呀吱呀”的怪声，活像纸扎的丧棚。
“将军……”副将喉结滚动，“三十万大军，怎会静得连狗都不吠？”
费济眯眼，黑甲下的指节捏得发白。
他嗅到风里飘来的味道——不是马粪，不是炊烟，而是一种更淡、更冷、像旧纸被雪水泡发的气息。
那种味道让他想起小时候见过的纸人铺：一排排白纸糊的兵卒，脸被胭脂点得殷红，却永远不会呼吸。
“传令——”他压低嗓子，声音像锈刀刮过冰，“前军五百，随我入营；后军两翼展开，若见火光，立刻放箭覆盖，不留活口。”
白绫在腕上勒出紫痕，他率先踏进辕门。
靴子踩下去，积雪发出一种诡异的轻响，像踏在厚厚的纸壳上。