天边那抹微光终于爬上了荒原的脊背，灰烬圈里的五个人动了。
顾清歌第一个站起来，锈斑剑还插在土里，他弯腰握住剑柄，用力一拔。剑身带起一串火星，像是把昨夜未散的沉默也从地底掀了出来。他没看别人，只把剑横在胸前，用袖口擦了擦缺口处的泥。
苏月璃跟着起身，丹炉贴着膝盖挪了一寸，手心按住炉壁。她额头的胎记还在发亮，像被什么烧着了似的。她没去挡，只是低声说：“风变了。”
纳兰雪撑着残碑站直，烟杆从地上拔出时带起一道裂痕。她手腕上的黑绸轻轻颤了一下，渗出一点暗红，但她没管，只把烟杆夹进指间转了半圈。
独孤九拍了拍酒葫芦，九只挂在腰间的葫芦晃得叮当响。他咧嘴一笑：“该喝的都洒了，剩下的就留给敌人尝尝。”
药锄老人拄着药锄，右腿空荡的裤管被风吹得鼓起来。他没说话，只是把锄头往地上一顿，周围枯草突然泛起一层赤金色纹路，和昨夜地上的兽形图腾连成一片。
五个人同时抬头。
天空裂开了。
不是那种撕布一样的裂缝，而是整个穹顶像被煮沸的水，慢慢鼓起一个巨大的黑色泡。泡中央旋转着一团幽光，起初只有拳头大，眨眼间涨到屋舍般粗，边缘不断吞吐着暗流，像一张不肯闭合的嘴。
“来了。”顾清歌说。
话音未落，那团黑光猛地炸开，化作一轮悬在半空的黑色太阳。没有热，反而吸走所有温度。地面开始结霜，连燃烧过的灰烬都被冻成了脆壳。
紧接着，一股力道扫过战场，不是风，也不是冲击，而是一种说不清的“存在感”——仿佛所有人都在同一瞬间被击中，又都没受伤。身体僵住，意识却清醒，像是魂魄被人从中间劈开，一半在动，一半在看。
独孤九最先反应过来。他抬手砸碎腰间三只酒葫芦。
“啪！啪！啪！”
葫芦爆裂声清脆得不像兵器交击。每碎一只，就有一道银光冲天而起，在空中划出剑形轨迹。三道光交汇于头顶，嗡鸣声震得人耳膜生疼。那些原本缠绕在身上的“既被打中又没打中”的感觉，像蜘蛛网一样被震散了。
“万剑共鸣，破虚！”他吼了一声，声音沙哑，“别愣着，布阵！”
药锄老人应声而动。他弯腰将药锄插进地面，右手抚过丹炉底部。那行“待玄天归来”的刻痕骤然发烫，赤金光芒顺着炉脚蔓延至地面，引燃一圈暗红色火焰。火势不大，却稳稳压住了从四面八方涌来的阴寒之气。
“借你们一口气。”老人低语，右腿缠绕的药草开始燃烧，化作纯粹的火流注入丹炉。
苏月璃立刻会意，双手托起丹炉，将炉口对准北方。一道火线喷出，贴着地面铺展，与其他三人站立的位置形成三角之势。她的额头青筋跳了两下，鼻尖渗出血丝，但她咬牙没擦。
纳兰雪站在西南角，烟杆点地，紫瞳微睁。她能感觉到那黑日里传来的拉扯力，像是有无数根看不见的线，缠住每个人的心跳。她左手按住腕间黑绸，低声念了一句什么，黑绸微微发烫，反向传出一阵刺痛——那是她与顾清歌之间的共感在起作用。
顾清歌站在最前方，锈斑剑横握，面具下的眼睛死盯着空中黑日。
他知道，真正的决战，开始了。
黑日转动得更快了，边缘裂开无数缝隙，每一缝里都钻出一个人影。不是实体，也不是幻象，而是由记忆、执念和杀意凝成的“人”。他们穿着不同年代的衣裳，持着各式兵刃，脸上带着熟悉的神情——全是他三百轮回中死于他手或背叛他的对手。
第一波冲过来的是第五十七世的剑客，使的正是柳如烟后来用过的那一招“双生断魂”。剑光分阴阳，一明一灭，快得几乎看不清轨迹。
顾清歌没动。
直到剑尖离胸口只剩三寸，他才侧身一闪，锈斑剑顺势挑出。不是攻喉，不是刺心，而是精准地勾飞对方左脚的布鞋。
鞋飞出去老远，啪地掉进火圈里，瞬间烧成了灰。
“光脚的不怕穿鞋的。”他说完，反手一剑劈向另一名扑来的刀客，同样一脚挑飞对方靴子，“你也是，脱了鞋再打。”
那人动作一滞，仿佛被这句话戳中了什么，身形晃了晃，化作黑烟消散。
但这只是开始。
越来越多的“前世之敌”从黑日里涌出，有的拿着他曾用过的招式，有的喊着旧日仇怨，甚至有人模仿他母亲临终前的声音唤他名字。心理攻势层层叠加，稍有不慎就会陷入回忆漩涡。
苏月璃咬牙坚持。她知道顾清歌现在最怕的不是刀剑，是那些藏在记忆里的刺。她抬起手，对着锈斑剑哈了一口气——这是她每天仅限三次的能力：用唾液修复兵器。
雾气落在剑身上，裂痕缓缓弥合。
一次，两次，三次。
第三次结束后，她脸色一白，扶着丹炉才没跪下。但剑已完好。
纳兰雪也在支撑。她把烟杆横在胸前，每一次黑日释放出新的痛感幻象，她就用自己承受的真实疼痛去对比，然后通过共感传回给顾清歌。“左边肋骨，真伤！”“肩胛，假的！”“后颈，实打实的一击！”她声音越来越哑，嘴角溢出血丝，但始终没停。