“我需要时间。”他说，“我也得看看，还有多少人动了心思。我不敢一个人做这个决定。”
“可以。”我说，“我不逼你。”
他看了我一眼：“你还会再来劝我吗？”
“不会。”我说，“我不会再来劝你第二次。但你若有一日想通，可在南坡第三盏灵灯下留信。写几个字就行，我会看到。”
他点点头，转身往营地走。走到门口，又停下，没回头。
“你说‘守住本心’……可有时候，我自己都不知道，我的心还在不在。”
我没答。
他进去了。门帘落下，隔住了里面昏暗的光线。
我坐在原地没动。风吹得衣角贴住腿侧，有点凉。我知道他动摇了。但他不敢动。不是不信，是不敢信。不是不想活，是怕活得更惨。
我慢慢起身，拍了拍袍子上的土，转身往林子走。走出十几步，拐进一片密林边缘，靠着一棵树站定，把身形藏在树干后。我没有离开。我要等。
等他是不是真的会去第三盏灵灯下留信，等他会不会改变主意，等西方教的人是不是已经盯上了他。我现在不能走。他若真写了信，被人截了去，不仅他完了，我也暴露了。
我靠在树上，手指无意识地摩挲着腰间的书卷。封面粗糙，边角有些磨损。这本书不能拿出来，也不能翻开。现在任何一点异动，都可能引来反噬。我只能等，用最笨的方式，守在这里。
天光渐渐偏移，从正午滑向下午。林子里安静，只有偶尔鸟叫。营地那边也没什么动静。那根“伏”字幡旗在风里轻轻晃，像是一面快要熄灭的火。
我不知道他在里面做什么。是否召集弟子议事？是否独自打坐思量？是否翻出旧门规，一条条重读？我不知道。我只知道，他刚才那句话——“我的心还在不在”——不是疑问，是哀求。
他不想丢掉自己。但他怕撑不住。
我又想起那些命格被改写的修士。他们看似得了善果，实则命运之线已被他人握紧。他们不再是自己人生的主人，只是庞大计划中的一环。而眼下这个老者，还站在岔路口。他还没签字画押，还没焚香起誓，还没踏上那条金光大道。
他还有一线机会。
我必须守住这一线。
时间一点点过去。太阳压低，影子拉长。我听见远处有脚步声，轻微，但不是朝这边来的。是别的营地的人在走动。我依旧不动。膝盖有点僵，肩膀也酸，但我不能换姿势。一旦动了，就可能被发现。
忽然，营地的门帘掀开。我立刻屏息。
是那个年轻弟子，又端着水盆出来。这次他没泼水，而是蹲在门口，拿抹布擦那根幡旗的杆子。动作很慢，像是在磨时间。
然后，老者出来了。
他没拄杖，两手空空，穿着出门时的灰袍，但腰带上多了个布囊。他站在门口，望了望天色，又看了看讲经台方向。站了大概半盏茶时间，转身对弟子说了句什么。弟子点头，进去了。
老者没再停留，迈步出了营地，朝着南坡方向走去。
我没动。我知道他要去哪儿。
第三盏灵灯，在南坡半山腰，离这儿大约两里路。他走得很慢，背影佝偻，像背着整座山。
我等他走出百步，才从树后闪出，远远跟上。保持距离，不近不远。风从侧面来，我把气息压到最低，脚落在软土上，不留痕。
他一步步往上走。夕阳照在他身上，影子拖得很长。
他走到灵灯下，停住了。
灯是青铜铸的，三尺高，燃着幽蓝的火。他站在灯前，没点香，没叩拜，只是从布囊里抽出一张黄纸，又拿出一支秃笔，蘸了点墨，在纸上写了个字。
写完，他把纸折好，塞进灯座下的暗格里。
做完这些，他抬头看了眼天，转身下山。
我站在林子里，没再跟。我知道他写了什么。我不用看也知道。
他还在犹豫，但他已经开始思考了。这就够了。
我靠着树，缓缓吐出一口气。夜风起来了，带着露水的湿气。
我摸了摸腰间的书卷，指尖触到那一道熟悉的凹痕。
现在，我只能等。
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