罗盘在陈十三脑中炸开三行字的时候，他正盯着自己脚尖前的一粒石子。那石子灰不溜秋，卡在青石缝里，风吹不动，雨打不湿。他本想踢一脚，可就在抬腿的瞬间，颅内像被烧红的铁钎捅了一下。
“龙脉地，地龙醒，山河裂。”
字不是浮出来的，是刻进去的。每一个都带着阴冷的重量，压得他太阳穴突突跳。他没叫出声，只是闭了下眼，再睁开时，瞳孔已经缩成针尖大小。
沈昭华的手还在他肩上。她没说话，但掌心微微收紧，像是察觉到了什么。
“出来了。”他说。
“什么？”
“三行字。”
“念。”
他低声重复了一遍。声音不大，却像砸在空谷里的石头，回音一圈圈往外荡。说完后，他自己也愣了一下。以往的提示都是命案——谁死、怎么死、在哪死。这次不一样。
这次说的是天地。
沈昭华眉头动了动。“这不是人命案。”
“是灾劫。”
“你以前破的是局，现在要挡的是命。”
“对。”
两人站在原地，风从背后吹来，把道袍和旗袍的下摆一起掀了起来。远处山影还是黑的，天边刚透出一点青白。他们没动，也没看对方，但呼吸节奏慢慢靠上了。
过了几秒，陈十三伸手摸怀里的罗盘。它还在发烫，比刚才更热，边缘几乎要粘住衣服。他没拿出来，只是隔着布料按了按。
“以前它是让我去救人。”他说，“现在是让我去拦事。”
“你能拦得住？”
“不知道。”
“那你去不去？”
“去。”
“我呢？”
“你不跟着，我也不走。”
她笑了下，眼角一挑。“这话听着不像你说的。”
“以前我不认命，是因为懒得动。”他顿了顿，“现在我想撕了它。”
她没接话，只是把手从他肩上拿开，转身从披肩夹层里抽出骨扇。扇面没展开，她只是用指腹擦了下脊背，确认纹路还在。然后轻轻一抖，收好。
“走前面？”她问。
“一起。”
“行。”
他们并肩迈步，左脚右脚同时落地，踏过城门外那块青石门槛。鞋底碾碎了一片枯叶，发出脆响。脚步没停，继续往前。
山路往上，坡度渐陡。两边是荒草和乱石，没有路标，也没有脚印。但他们走得稳，方向一致，像是早有默契。
“你说‘地龙醒’是什么意思？”她问。
“地脉躁动，龙气离位。”
“会出什么事？”
“山崩，地陷，水倒流，火自燃。”
“人呢？”
“活不了多少。”
她点点头，不再多问。他知道她在算时间——从提示出现到事发，通常有四十八小时。这次可能更短。因为罗盘的反应太剧烈了，前所未有的状态，说明事情已经迫在眉睫。
“我们没地图。”她说。
“罗盘会引。”
“它能指方向？”
“不能说，但能感觉。就像饿了知道往饭香处走。”
“那你现在感觉怎么样？”
“左边肋骨下面，有点发麻。”
“那就往右走？”
“往左。”
“反着来？”
“它喜欢绕弯。”
她轻哼一声。“这破铜疙瘩脾气比你还怪。”
“它是祖宗。”
“你是孙子。”
“我是它主子。”
“它让你疼你就疼。”
“对，但它听我走。”
她说不下去了，嘴角却翘了下。他知道她在笑，没回头，也没搭腔。两人继续走，步伐没乱。
太阳升了一点，光斜照过来，照在他们背上。影子拉得很长，贴在地上，像两根并排的桩子。路上开始有碎石滑落的声音，是从上方传来的。他们抬头看了一眼，是野猫窜过崖顶，惊动了石堆。
“刚才那三行字，”她忽然说，“有没有可能是假的？”
“不会。”