议事厅的门在身后合上，陈浪没有回望。他解下腰间的指南针，塞进粗布衣袋里，顺手拍了拍肩头并不存在的灰尘。外面天光正亮，海风从东湾吹来，带着湿咸的气息。
他沿着坡道往下走，脚步踩在碎石路上发出轻响。几个孩子蹲在路边扒沙坑，见他走近，立刻停了动作，抬头看一眼又飞快低下。这种眼神他见过太多——不是怕他，是怕事。
阿花正在棚户区前的小空地上晒药草。她把一筐筐褐色的根茎倒出来，摊在竹席上翻动。阳光照在那些干枯的叶子上，颜色发灰，像是被海水泡过太久的东西。
陈浪走过去，蹲下身帮她翻动另一侧的草药。他的手掌粗糙，指甲缝里还留着昨夜写竹片时蹭上的墨迹。
“他们信你吗？”他问。
阿花没抬头，“信病能治，不信不会再得。”
陈浪点头。他知道这话的意思。人不怕死，怕的是不知道什么时候会死。瘟疫退了，可谁也不敢说它不会回来。
他站起身，朝不远处的水井走去。那口井已经被封了三天，盖着一块厚木板，上面压着石头。这是阿花提的建议，也是他亲自下令做的决定——所有水源必须煮沸再用。
“今天中午，支锅。”他说。
阿花停下动作，“在哪？”
“码头。”
“人都不敢靠近那边了。”
“那就让他们看见有人敢。”陈浪看着她说，“你去教他们认哪些野菜能吃，哪些碰不得。我让周猛带人清理沟渠，翻晒被褥。”
阿花盯着他看了两息，点点头。
午时刚到，码头边就架起了三口大铁锅。锅底烧着柴火，水已经滚开，白气往上冒。陈浪站在锅边，手里拿着一只陶碗，舀了一碗热水递出去。
没人接。
他也不催，只是把碗举着。风吹得火苗歪斜，锅里的水咕嘟作响。
终于有个老汉牵着孙子走出来。孩子瘦得厉害，脸上还有疹子留下的红印。老人站在五步外，声音发颤：“真……真是干净水？”
“煮过的。”陈浪说，“你看清楚。”
他当着众人的面喝了一口，然后把碗递给周猛。周猛接过，一口气喝了半碗，抹嘴笑道：“烫得很，正好驱寒。”
人群慢慢围上来。有人犹豫，有人观望，也有妇人抱着孩子挤在后头小声议论。
这时一个老妇突然出声：“前日王家小子咳了一声，你们就说没事，万一是疫鬼回魂呢？”
话音落下，四周安静下来。
陈浪转头看向人群角落，“王家的孩子在哪？”
一个中年男人拉着儿子上前。孩子脸色发白，但站得笔直。
“过来。”陈浪招手。
孩子迟疑了一下，走了过来。
陈浪从锅里舀出一碗姜汤，吹了吹，递过去：“喝。”
孩子看他父亲。父亲咬牙点头。
他接过碗，一口一口喝完。
陈浪接过空碗，高高举起，“这孩子现在好好的。明天、后天、大后天，他还会站在这里。要是哪天倒下了，我不拦着你们把他抬走。但现在——他活着，也安全。”
人群里有人低声抽泣。