海面的波纹还在震荡，陈浪把周猛交给医棚的人，转身就走。他袖口沾着血，鞋底踩进沙里，留下一串湿印。没回指挥帐，先去了塞琳娜住的那间低矮木屋。
门没关严，风从缝隙钻进去。他推开门，看见她坐在床边，手里捏着一块蓝布，是上次从哈桑船上缴获的衣料。她抬头看了他一眼，没说话。
陈浪从怀里掏出一碗盐水，放在桌上。“喝了吧。”
她盯着碗，没动。
“是你自己要改的刺青。”他说，“现在躲不开。”
她慢慢伸手接过碗，低头喝完。手腕上的旧伤疤泛白，像被海水泡过多年。
她站起身，解开外衣领扣，转过身去。颈后那朵蓝墨水画的玫瑰已经淡了，边缘模糊，像是褪色多年。新纹上去的海浪线条还红着，皮下微微肿起。
陈浪凑近看，手指轻轻按下去。指尖碰到一处硬点，在皮肤底下，不像是骨头，也不像疤痕。
“你什么时候发现的？”
“昨天晚上。”她说，“烫针的时候，摸到一道棱。”
陈浪从腰间取出发热铜针，这是岛上铁匠用船钉改的，烧红了能当烙铁用。他吹了口气，铜针尖变红，靠近她脖子。
“会疼。”
“动手。”
他用针尖在那块凸起周围轻压一圈，皮肤受热张开，原本看不见的纹路慢慢浮现出来。不是画上去的，是刻的，极细，一行行小字夹在海浪纹路里，弯弯曲曲，像星图。
“是哈桑的手法。”她声音低下来，“他教过我，用酸液蚀皮，埋进密文。活人体温会让字显形。”
陈浪皱眉。“他还给你下了别的东西没有？”
“我不知道。”她说，“我只记得他让我背熟三段密码，说有一天会用上。但我忘了……后来的事，我都想不清。”
陈浪没再问。他从怀里取出一张油纸，上面画着郑七临终前在他掌心描的图案——一圈又一圈，像个漩涡。他对照着塞琳娜颈后的刻线，一点一点比对。
“潮落三更见涡心。”他低声念。
这是郑七死前说的最后一句话。当时没人懂什么意思。现在看来，这七个字的首音拼起来，正好是两组数字：**三七二四**。
他把数字写在纸上，套进刺青里的符号网格。那些原本杂乱的刻线，突然连成一条航线，指向红海深处一个无名湾口，旁边标着两个字母缩写：H.B.——哈桑·本·阿里。
陈浪心跳加快。
他立刻叫人取来郑七留下的铁制海图模具。这是老人死前亲手交给他的一块锈铁片，边缘残缺，说是“将来对得上地方”。他一直没明白用途。
现在，他把模具放在灯下，翻过来比对红海那个湾口的轮廓。缺口的位置、弧度、转折角度，完全吻合。
这不是巧合。
哈桑没背叛他们。他是被迫走的。他在红海藏了东西，可能是船，可能是火器，也可能是整条南洋航线的密档。而郑七早就知道，用童谣和模具埋下了钥匙。
屋里安静下来。
塞琳娜仍站着，背对着他。风吹动窗纸，发出轻微响声。
“你觉得赵安福知道这个？”她忽然问。
“他知道一半。”陈浪说，“他知道哈桑有退路，但他不知道退路在哪。所以他不怕我们沉金条，也不怕我们毁船。他要的是乱，乱到没人顾得上看地图。”
她点点头，没回头。
“那你打算去吗？”
“不去。”他说，“现在去就是送死。蒙古人在红海有据点，马穆鲁克也在查哈桑的遗产。谁碰谁死。”
她肩膀松了一下。
“那你还看？”
“我要知道我们在哪。”他说，“以前我以为我们是在逃。现在我知道，我们是在找。找一条别人没走过，也没想过能走通的路。”
她终于转过身，手指摸着颈后的刺青。“这纹身，还能再改吗？”
“你想改成什么？”