“他们在等你。那个信号，就是你彻底消失。”
话音未落，废墟边缘突然传来一阵骚动。
一个人影连滚带爬地闯了进来。
是那个被割掉舌头的街头诗人，卡尔。
他浑身是土，脸上混着泪痕和泥污，像个从坟墓里刚爬出来的疯子。
他什么也说不出来，只是发了疯似的冲到伊莱贾面前，将一张揉得皱巴巴、沾满血污的纸，硬塞进他怀里。
伊莱贾下意识地接住。
纸上是数百个用血写下的名字和地址，字迹潦草，仿佛书写者随时都会力竭倒下。
而在那份名单的末尾，是一行颤抖的小字。
他们记得痛，所以不敢再信安静。
扎里尔缓缓站起身。
他终于回过头，视线扫过那张血字名单，扫过伊莱贾惨白的脸，最后落向市政厅大楼的方向。
那里的天空，依旧残留着一丝不属于这个世界的暗红色。
“达克赛德要的不是顺从。”扎里尔的声音不大，却清晰地钻进每个人的耳朵里，“是自愿献祭。”
他弯腰，右手握住那柄无刃之刀的刀柄，手臂的肌肉因为用力而显现出实体。
随着一声沉闷的摩擦声，长刀被他从哥谭的地基中缓缓抽出。
刀尖斜指地面，没有锋芒，却比任何利刃都让人心悸。
他看向伊莱贾，那双灰败的眸子里，第一次透出一种近乎怜悯的嘲弄。
“你替他们选了安静。可曾问过他们，愿不愿做一具没有梦的活尸？”
伊莱贾攥紧了拳头，掌心的铁芽被捏得更紧。
一滴银白色的露珠顺着指缝滑落，滴在他脚下的瓦砾上。
没有声音。
一朵微型的、惨白色的金属花朵，在那滴露珠落下的地方，悄然绽放。
伊莱贾的瞳孔剧烈收缩。
他看着那朵花，又看看自己渗血的手掌，最后，他的目光穿过所有人，投向了那个他既熟悉又恐惧的方向。
旧孤儿院的地下，埋葬着他亲手缔造的“天堂”。
也埋葬着他最初的罪。