陈默还跪着，手撑在父亲坟前，背上微微起伏。
“起来。”凌峰没回头，“死人不需要跪，活人才需要站着。”
陈默慢慢撑起身，摇晃了一下，但没倒。
凌峰继续走。太阳已经升起，照在他洗得发白的卫衣上，兜帽垂在背后，露出额角那道未愈的裂口。他走路有点跛，左手下意识按着肋侧，那里像是被什么东西反复撕扯过，每走一步都牵着筋疼。
可他没停下。
山脚有辆旧摩托，链条松垮，坐垫裂了口。他跨上去，拧动钥匙，发动机咳了两声才发动。他回头看了一眼山坡——陈默还站在那儿，手抬着，像是想挥手，又不敢。
凌峰没做任何表示，一踩油门，车子颠簸着驶出村道。
公路两旁的田埂开始泛绿，早起的农人扛着锄头走过，没人注意这个骑破摩托的年轻人。他开得很慢，经过一座小桥时，停下来，从口袋里摸出打火机。
银色外壳，边缘磨得发亮。他打开盖子，火焰跳出来，微弱但稳定。
他盯着火苗看了一会儿，忽然笑了。
“以前你说烧不死我，现在呢？”他对着空气说话，像是在骂某个看不见的人，“我不仅没死，还把你那套规矩全砸了。”
他合上打火机，塞回口袋。
前方路口分出三条岔道：一条通县城，一条往南岭，一条深入荒山。他坐在车上，没急着走。
远处传来钟声，是丰都古寺的早课。风里带着一点香灰味，还有谁家煮粥的柴火气。
他抬起左手，掌心的引魂纹颜色浅了些，但轮廓还在。他用右手食指轻轻划过那道疤，纹路微微发热。
这时，陈默气喘吁吁地追到了桥头，手里抱着个布包。
“师……凌哥！”他喊住他，“这是您落下的！”
凌峰回头。
陈默跑近，把布包递上来。里面是一本牛皮日记，边角磨得起毛，有几页被墨汁涂黑了大半。
“你拿回去。”凌峰说。
“可这是您的东西。”
“现在不是了。”他看了少年一眼，“我要的东西，从来不会丢。你该学的第一课，就是分清什么是负担，什么是使命。”
陈默抱着本子，愣在原地。
凌峰戴上手套，一拧油门，摩托车突突地冲出去，尾气喷出一股黑烟。
他沿着省道一直往北，车速渐渐加快。路过一个废弃加油站时，他瞥见玻璃窗上自己的倒影——脸色苍白，眼窝深陷，像个刚从火葬场下班的工人。
他咧嘴笑了笑。
快到镇口时，天空突然暗了一下。
不是乌云，也不是日食。而是他掌心的引魂纹毫无征兆地亮了起来，青光透过手套渗出，像有东西在下面爬动。
他低头一看，纹路中央浮现出一幅模糊的地图轮廓——七十二处光点缓缓亮起，其中几处闪烁不定，像是信号不良的灯泡。
他没减速，反而把油门踩到底。
摩托车轰鸣着冲进集市，卷起一片尘土。
一个卖菜的老妇人抬头看了眼天，嘟囔：“这天气，怎么说阴就阴。”
而就在她身后的小巷深处，一道青火悄然掠过墙角，消失在砖缝之间。