风掀起她的衣角，她望着远处山峦的轮廓在暮色中模糊，忽然想起从前每个夜晚她都要攥着灯芯发抖，怕黑，怕醒着，怕自己不够有用；可这七日，她睡得比二十年来都安稳，连梦都没做。
“原来黑夜不是怪物。”她对着风说，指尖摩挲着门框上的旧木痕，“它只是在陪我们歇着。”
地面突然轻轻一震。
不是地震，更像某种宏大的节奏突然松了螺丝。
眠娘抬头，就见那片“空白天幕”的边缘正在卷起，像老墙剥落的漆皮，露出后面一片尚未命名的虚无。
她没有惊慌，反而笑了——那卷边的天幕多像萧然补了十七次的蓑衣，补丁叠着补丁，却比任何新袍子都暖和。
“他在拆架子......”她轻声呢喃，声音被风卷向渐暗的天，“不是为了建新的，是为了让谁都能躺着看天。”
月上东山时，萧然醒了。
他揉着眼睛坐起来，草屑从发间簌簌落下。
灶膛里的余温还在，他伸手掏了掏，指尖沾了些混着焦屑的灰——这是最后一撮“补天浆”了。
梁上的蓑衣还挂着，补丁叠了十七层，布面泛着陈旧的油光，像面褪色的旗。
他取下蓑衣，轻轻抖了抖。
布片飘起时，月光在上面镀了层银边，倒比当年那些缀满宝石的道袍更像仙衣。
檐角还挂着昨夜的残雨，一滴、两滴，坠入他掌心。
他把灰和雨珠揉在一起，幽光在指缝里流转，像颗未醒的星。
“你说勤能补拙，”他抬头望向那片卷边的天幕，声音轻得像怕惊醒谁，“我偏要用懒补天。”
指尖松开的刹那，幽光飘向天际。
它没有炸响，没有霞光，只是慢悠悠贴上天幕裂缝，像片落进池塘的叶。
然后，奇迹发生了。
整片苍穹开始剥落，不是崩碎，而是褪色。
金红的劫云变成淡粉，玄黑的律令纹路化作轻烟，连那些刻着“勤”“争”“进”的星图都像被水洗过的年画，慢慢模糊。
南林村的狗最先察觉，摇着尾巴往草堆里钻；晒衣绳上的仙袍突然自己飘起来，金线绣纹褪成素白，倒比从前更合身；安心亭里的破碗断锄同时轻颤，豁口陶碗盛的露水映出整片新天。
而在南林村外，第一缕晨光尚未升起，大地却提前亮了一瞬——不是因为日出，而是宇宙，终于学会了闭眼。
萧然望着剥落的天幕，忽然打了个哈欠。
他把蓑衣重新披在肩上，转身往屋里走，青布衫下摆扫过安心亭的基石，碰得断玉笏轻轻作响。
“明儿该晒蓑衣了。”他对着夜空说，声音里带着困意，“新天...应该不会下雨吧？”
远处传来太白金星的吆喝：“萧懒鬼！你屋梁上的仙袍又飘了——”
“帮我收着！”萧然头也不回，“反正淋不湿。”
山风裹着槐花香吹过，吹得安心亭的破碗叮当作响，吹得村志的纸页哗哗翻卷，吹得整片新天，像极了谁刚睡醒时，眼底那片软乎乎的云。