北邙山的雪已经停了，但是风还在刮。
楚霄坐在一个残兵营的旧址，那里有一棵已经死了的老槐树，他就坐在树下，他的左边袖子空空的垂着，像一面破旗子一样。
他没点火，也没穿厚衣服，就用右手一直摸着一个蓝色的、沾了血的日记本哈，他的指尖划过“陈九歌”这几个字的时候呢，手就抖了一下，不是因为冷，是感觉骨头里很麻。
这三年，他都以为断了胳膊就是他命运的结束了。
但是今天晚上他才明白，那不是结束，是一个口子——有人在他昏迷的那七天七夜里，从这个口子，把另一个人塞进了他的身体里。
骨哨。
他突然闭上了眼睛。
在碎叶河掉下悬崖的前一个晚上，月光很亮。
陈九歌蹲在他旁边，没说话，就是把一个拇指那么长的白色骨哨塞到了他的右手里面。
那个哨子有点凉，上面刻着一个很细的“九”字，尾巴上还有点干了的绿色的草汁——那是他们白天在悬崖边上采的止血草。
“这个吹不响的。”陈九歌当时笑了笑，说：“留个纪念。万一……我回不来了，你就替我看看长安的灯火吧。”
后来他醒了，人已经在军医的帐篷里了，断掉的胳膊被包得很好，嘴里都是血的味道。
没有人提起骨哨的事情。
也没有人问军械是不是丢了。
连战报上都写着：“斥候十个人，全都死了，只有楚霄一个人受了伤活了下来。”
——可是如果真的所有人都死了，那战报是谁写的呢？
抚恤金是谁签字发的？
谁把“甲一”的画像画得那么像，就连他袖子上的褶子都画出来了？
楚霄睁开眼，喉咙动了一下，咽下了一口血。
他用手撑着地站起来，右腿一用力，膝盖的老伤就有点疼了。
他走向那棵死了的槐树，树皮都裂开了，树洞黑乎乎的，像一个没有牙齿的嘴巴。
他把手伸了进去。
手指碰到了一个硬东西。
不是烂树叶，也不是虫子的尸体，是木头。
是一块烧了一半的军令符。
边缘都烧黑了，但是里面的木头还没坏，木头的纹路很清楚——是松木做的，里面加了桐油，表面还有一个浅浅的痕，是兵部用的那种刀刻出来的。
他把那块木头抠了出来，闻了闻。
没有烧焦的味道。
只有一点点很淡的樟脑和墨水的味道——和梁守仁地窖里那个沙盘底座的味道是一样的。
那个沙盘上，每个烽火台、每条路，都是用这种木头做的，连碎叶河的支流方向，都刻得很准。
楚霄攥紧了那块木片，指甲都掐进了手心。
然而，楚霄想起了自己的系统。
系统还是没声音。
自从在北邙山打了一架之后，它就再也没有发出过提示音了，好像是死机了一样。
现在，他什么都没有：没有扫描，也没有分析，也没有那个冷冰冰的“匹配度99.2%”的结论了。
他只有记忆。
是身体的记忆。
他闭上眼，右脚往前走了一小步，左膝盖稍微弯曲——这是斥候队准备攻击时候的标准动作。
然后，他开始走路了。
不是用眼睛看路，而是用脚去感觉地。
他走路的时候脚跟先着地，然后脚尖再抬起来，因为他断了一只胳膊，身体会不平衡，所以肩膀会自然地向左偏一点——这是他这三年来一次又一次地回到现场，身体自己记住的。
一步，两步，七步……
他停在一个塌了的土坡前面。
坡下面的草长得特别多，草都很粗，一看就比周围的草要老好几年。
他蹲下来，用手把草拨开，下面有一块被磨得很光滑的青石——那块石头很平，边缘是圆的，肯定不是天然形成的。
他伸手去按了一下，石头有点凉，下面传来空空的声音。
影卒消失的地方。
不是乱葬岗，也不是破庙，也不是流民待的地方。
是路。
是一条被故意埋起来的，但是一直有人在走的暗道的入口。
所有这些“消失点”连起来，正好是一条直线——从碎叶河开始，经过河西走廊，穿过玉门关，越过陇山，最后，正好指着长安城北边，太极宫西边，国史馆的地下。
风突然很大，吹起了他额头前的头发。
他抬起头，看向长安的方向。
皇宫的轮廓在雾里看不太清楚，像一个趴着的大怪兽。
而国史馆那几栋楼，安安静静的，好像从来都没有人一样。
就在这个时候，他右耳后面，那道以前被枪炸出来的旧伤疤，突然开始疼了起来。
好像有人用烧红的针，轻轻地刺了一下。
很轻。
但是让他一下子就僵住了。