临清的早晨，是从码头的喧嚣开始的。
天还没亮透，运河上就已经热闹起来。卸货的号子声、船工的吆喝声、小贩的叫卖声混成一片，从窗缝里挤进来，把唐咏永从浅睡中唤醒。
他睁开眼，躺在地上没有动。窗纸已经泛白，透进来灰蒙蒙的光。床上的铺盖叠得整整齐齐，影七不知什么时候已经起来了，此刻正坐在窗边的椅子上，望着外面。
听到他起身的动静，影七转过头。
“走了？”唐咏永问。
影七点头。
唐咏永站起身，活动了一下僵硬的身体。地上的铺盖卷起来，塞进墙角。他走到窗边，透过窗纸的缝隙向外望去。
客栈的后院很小，只有几间低矮的房屋。此刻静悄悄的，不见人影。院墙上爬满了枯藤，在晨风中微微摇晃。
“昨晚，”影七忽然开口，“有人来过。”
唐咏永眼神一凝。
“什么时候？”
“寅时左右。一个人在院墙外停留了一盏茶的时间，然后走了。”
唐咏永没有说话。他走到门边，拉开门，向外望去。
走廊上空荡荡的，没有一个人。只有尽头那扇通往后院的门，虚掩着，在晨风中轻轻摇晃。
他回到屋里，关上门。
“看清是什么人了吗？”
影七摇头。
“太暗。只能看出是个男人，中等身材，脚步很轻。”
唐咏永沉默片刻，从怀里掏出方镜那封信，又看了一遍。
方镜在信里说，临清有个接头人，姓孙，外号“孙驼子”，住在城西“老槐树巷”，门口有棵歪脖子槐树。找到他，就能找到北上的路子。
“你走前面。”唐咏永收起信，“我在后面跟着。老规矩，一里左右。”
影七点头，站起身，从床头拿起那对分水刺，插进腰间。
她走到门口，忽然停下。
“你小心。”
唐咏永愣了一下，随即点了点头。
“你也是。”
影七拉开门，走了出去。
门在她身后轻轻关上。
唐咏永站在原地，望着那扇门，望了片刻。然后他走到窗边，透过窗纸的缝隙，看着影七的身影穿过院子，消失在侧门外。
他数到三百，然后推开门，走了出去。
老槐树巷在城西，是一条很窄的巷子。巷子两边是低矮的土墙，墙上爬满了青苔，墙根下堆着杂物。巷子很深，一眼望不到头。
唐咏永在巷口停了一下，没有进去。他拐进旁边一条更窄的岔道，绕到了巷子的另一头。
巷尾果然有一棵歪脖子槐树，树干斜斜地伸向街心，遮住了半边天空。树下一个老头正蹲在地上，摆弄着一堆破破烂烂的藤筐。
那老头佝偻着背，穿着一身打满补丁的棉袄，头发花白，满脸皱纹。从外表看，和临清城里随处可见的穷苦老头没什么两样。
但唐咏永注意到，他的手很稳。那双摆弄藤筐的手，骨节分明，一点也不像老人的手。
他蹲在巷口，假装系鞋带，用余光观察着那老头。
过了一会儿，影七从巷子另一头走过来，在那老头面前停下。
老头抬起头，看了她一眼。
“买藤筐？”老头的声音沙哑。
“不买。”影七道，“找人。”
“找谁？”
“找孙驼子。”
老头沉默了片刻，然后慢慢站起身。
“我就是。”他看着影七，“你是谁的人？”
“方镜。”
老头点了点头，朝巷子深处看了一眼。
“就你一个人？”
“还有一个。”
老头又沉默了片刻，然后朝巷子深处努了努嘴。
“进去说话。”
影七跟着他，走进巷子深处，推开一扇破旧的木门，消失在门后。
唐咏永在巷口等了一盏茶的时间，然后起身，朝那扇门走去。
门里是一个不大的院子，堆满了藤筐和杂物。老头坐在院中央的一张破椅子上，正在抽旱烟。影七站在他身后。
见唐咏永进来，老头抬起眼皮，看了他一眼。
“你就是苏家那小子？”
唐咏永点了点头。
老头又抽了一口烟，慢慢吐出来。
“方镜的信，我看过了。”他说，“你想去宣府？”
“对。”
老头沉默了片刻。
“宣府那地方，现在不太平。”
唐咏永没有说话。
老头看着他，忽然问：
“你知道那批火器，是卖给谁的吗？”