连玩笑都被当成了真理。
蚀策身后不是一个人。
是一套庞大而精密的“记忆采集系统”。
哪怕是一句梦呓，只要出自“叙事者”之口，都会被那个系统捕捉、拆解、重组成针对她的绞索。
闻笙闭上眼。
她是那个源头。
只要她还在思考，还在用文字梳理逻辑，这种泄漏就永远存在。
再睁眼时，她眼底一片死寂。
“我要‘封笔’。”
当天下午，神策府传出消息。
特聘推演顾问闻笙，因心神耗损过度，旧疾复发，需闭关静养，谢绝一切公文往来。
与此同时，风铃儿在坊间茶肆里看似无意地透了口风。
“疯了，彻底疯了。夜夜在屋里写无字天书，写完就烧。”
入夜，神策府偏院。
一道形似闻笙的傀儡剪影，正机械地将一张张白纸投进火盆。
火光映在窗纸上，明明灭灭。
真正的闻笙，早已身处地下三十尺的密室。
这里没有纸笔。
她靠坐在墙角，嘴唇微动，用极快且含混的语速口述着明日的布防。
苏枕霞坐在一旁，飞快地将这些语音转译成一套无人能懂的混合符码。
这种原始的传递方式，效率极低，却胜在安全。
甚至连眼神交流都成了传递信息的一部分。
只要不落笔成文，那个系统就无法捕捉“字迹”里的思维波纹。
子夜时分。
那支被封印在玉兆匣里的墨羽笔，突然发出一声清脆的撞击声。
它撞开了匣盖。
没有落地，而是悬浮在半空。
笔尖那滴漆黑的浓墨，迟迟不坠。
它没有写字。
墨汁在虚空中缓缓拉伸、延展，像一条黑色的蛇，最后勾勒出一幅简笔画像。
烛光，侧影，执笔女子。
眉眼虽寥寥几笔，却神韵俱全。
是闻笙。
空气里似乎传来一声极轻的低笑，像是贴着耳膜响起的。
“你以为烧掉稿纸，我就找不到你了？”
那个声音有些失真，像是隔着厚厚的水层，“你的恐惧、你的犹豫、你每一个停顿的呼吸……都是最好的墨水。”
密室里。
闻笙猛地抬头。
手中的茶盏无风自倾，茶水泼在青石地面上。
水渍蜿蜒，顺着地砖的纹路流淌。
她死死盯着那滩水迹。
那不是杂乱的水痕。
那形状，像极了一支正在虚空中书写的羽毛。
即便躲到地下，即便封了笔，那种被锁定的触感依旧如附骨之疽。
这神策府，怕是住不得了。
她缓缓站起身，目光越过摇曳的烛火，看向那个放在角落里的、象征着顾问身份的印信。