炭笔坚硬的芯尖陷入灰浆，发出细微而艰涩的碎裂声。
随着孙晨宇手腕发力，那一层伪装成陈年混凝土的涂料被成片剥落，露出的竟不是灰砖，而是一层细密得令人头皮发麻的暗金色铜网。
这些铜丝极细，交织成复杂的几何图形，像是某种被强行压扁在墙里的神经元网络。
孙晨宇的呼吸不由自主地重了一些，他一眼就认了出来——这是当年在714实验室里最常见的“神经耦合线路”，专门用于传导人体微弱的情绪生物电。
他迟疑了半秒，鬼使神差地抬起左手，将掌心贴在那冰冷的铜网上。
“滋——”
手腕内侧那道“X”形疤痕像是被烧红的烙铁精准按过，灼热感瞬间攀上巅峰。
孙晨宇紧咬牙关，正要抽手，却发现掌下的墙体发出了低沉的嗡鸣。
那坚硬的混凝土竟然在他视野里发生了肉眼可见的起伏，像是一层厚厚的皮肤，正随着某种节奏缓缓扩张、收缩。
一下，两下。
他僵住了。这起伏的频率……和他此刻剧烈的心跳完全同步。
他尝试着屏住呼吸，肺部的挤压感逐渐增强，而那面墙也像是失去了动力源，律动骤然停止，重新变得死寂。
当他憋到极限猛地吐出一口气时，墙面竟也跟着“叹”了一声，原本严丝合缝的结构从中心裂开一道细长的缝隙。
一阵暖风从缝隙中扑面而来。
那不是地下室该有的霉味，而是一种奇怪的混合气味：生锈的铁栏杆、劣质的医用蜡油，以及那场大火后经久不散的焦炭余烬。
那是714病房火灾当日的空气，被封存在这堵墙里整整二十年，如今像幽灵一样钻进了他的肺部。
孙晨宇反手撕下衬衫的半截内衬，紧紧裹住还在发烫的左手，以免汗水打滑。
他将手指抠进裂缝，低吼一声用力向两侧扳开。
墙体内部发出类似肋骨折断的刺耳声，坚硬的建材竟然像生物组织般向两侧蜷缩，露出了一个仅容一人通过的狭窄夹层。
通道尽头，一台型号极老、外壳早已发黄的呼吸机正静静地摆在那里。
活塞泵有节奏地起伏着，发出“哧——哧——”的机械声。
面罩悬挂在支架上，透明的塑料壳内凝结着一层厚厚的水珠。
几根发黑的管路穿过地板，不知连接向墙内的哪个阴暗格间。
孙晨宇侧着身子挤进去，手肘蹭在冰冷的管路上，引起一阵恶寒。
他伸手掀开呼吸机下方的暗格，一个用厚厚蜡封住的硬壳笔记本滚了出来。
封面上的墨水已经褪色，取而代之的是用深棕色碘伏涂写的几个大字：