陈默被这几千双石头眼睛盯得浑身发毛，下意识摸了摸后腰，可惜那儿没别着菜刀，只有硬邦邦的石化感。
这些石像跪得整整齐齐，像是在迎接什么大人物，又像是在举行某种大型的集体碰瓷。
陈默顶着巨大的心理压力走近了最近的一具石像，那是个干瘦的老头，临死前还保持着一种虔诚到扭曲的表情。
陈默视线下移，落在了石像的额头上。
他的瞳孔骤然缩成了一枚针。
在那灰白粗糙的石料中心，刻着一个极其方正、甚至透着点血丝的字：【默】。
“草，这年头重名的这么多？”陈默心里咯噔一下，嘴上虽然在吐槽，后背的冷汗却已经把破烂的背心浸透了。
这不是文字，这是诅咒，或者说，这是一种近乎病态的祈祷。
在这个失语的时代，他的名字竟然成了这些难民额头上的“护身符”。
旁边，青禾那双生满骨芽的长腿在黑土地上踩出咯吱咯吱的响声。
她走到一具石像前，右手的骨芽像是嗅到了腥味的毒蛇，颤抖着攀上了石像的额头，精准地刺入了那个“默”字。
陈默看着都觉得太阳穴疼，那是读取骨中记忆的法子，副作用大得惊人。
果然，青禾的脸色瞬间惨白，面颊上的骨芽疯狂跳动，嘴唇抿成了一条苍白的线。
半晌，她转过头，声音低得像是在磨砂纸：“他们……认错人了。他们以为，只要刻下你的名字，就能把自己变成碑的一部分……躲避诡异。在他们眼里，你不是人，是下一代‘碑心’。”
“我？碑心？”陈默气笑了，抖了抖那条石化到肘部的右臂，“合着我把自己练成烧火棍，在他们眼里就是为了给这破世界当墓碑的？这届难民的脑回路是不是被雾霾堵住了？”
背后的真儿突然不安地扭动起来，脖子上的铜铃发出了急促而沉闷的撞击声。
“叮，叮叮，当！”
节奏很怪，陈默却听懂了。
他在夜市混的时候，听过盲人算命敲竹板，真儿这铃声里带着一种否定的频率。
她在说：错，大错特错。
真儿伸出细白的小手，指了指陈默的胸口，又指了指自己的心窝。
陈默低下头，猛地撕开那件已经报废的长衫。
金色的真言纹路在胸腹间交织成一张密集的网，像是一幅疯狂生长的金色地图。
然而，在这张网的正中央，却突兀地空出了一块，那轮廓……
陈默愣住了。那是一撇一捺，一个极其简单的“人”字。
这本该刻在骨头里的真言，竟然在排斥石化。
“字在人里，不在纸上……”陈默喃喃自语，脑子里像是有一串哑炮齐齐炸响。
之前的他，一直把这身体当成盛放真言的容器，所以石化才会像瘟疫一样蔓延。
但如果，这真言本身就是为了保住那个“人”字呢？
就在这时，四周的浓雾像被谁泼了一盆凉水，疯狂地向两侧退散。
一道熟悉的、半透明的影子从前方的一口枯井旁慢慢浮现。
是洛书。
准确地说，是墨河里那个执念凝成的灯影。
她手里依旧提着那盏半死不活的残灯，灯火在寒风中摇曳，将陈默的影子拉得老长。
“陈默，别看长安的城墙。”
洛书的声音空灵得像是在水缸里回响，带着一股冷彻心扉的警告，“盲僧当年封印河伯，不是怕它出来吃人，而是为了在它的心口藏住‘人’字的最后一笔火种。”