子时的梆子声从远处传来，闷闷的，像敲在破鼓上。
铁蛋靠在砖窑冰冷的土壁上，左腿搁在一摞烂砖头上，肿胀的地方在昏暗的油灯光下泛着不祥的紫黑色。高烧让他浑身发烫，脑袋却异常清醒，清醒得能听见自己太阳穴血管突突跳动的声音。
“你不能去。”山猫第三次说，声音压得低，但很硬，“这是明摆着的套。那老头要是自己人，为啥不白天相认？非要半夜鬼鬼祟祟？”
石头抱着膝盖坐在一旁，眼圈红红的，没说话。大刘和孙、王两位战士也盯着铁蛋，意思都写在脸上。
铁蛋没看他们，只是用还能动的右手，一遍遍摩挲着那枚“陈”字铜印。印章边缘有些毛刺，摸起来刮手。他想起陈峰队长把这东西塞给他时的眼神——浑浊，但亮得吓人，像烧尽的炭火里最后那点火星。
“得去。”铁蛋终于开口，声音嘶哑得像破风箱，“就算是套，也得钻。咱们现在像没头苍蝇，码头这么大，船这么多，后天天知道哪条船运‘货’走。这铺子……是唯一的线头。”
“我替你去。”山猫说。
铁蛋摇头：“布条上写‘一人来’。多一个，可能就断了线。”他顿了顿，“再说，我这样子，真要是陷阱，跑不掉。你们在外头接应，反倒有机会。”
这话说得太直，直得窑里一片死寂。油灯的火苗晃了晃，在每个人脸上投下跳动的阴影。
铁蛋撑着墙站起来，伤腿一软，被石头扶住。他推开石头的手，从包袱里掏出那枚“烛龙”青铜印章，递给山猫：“这个你拿着。要是我回不来，你们想法子把它和证据一起送上去。这玩意儿……比我的命金贵。”
山猫接过印章，青铜冰凉，硌得手心发疼。他张了张嘴，最终什么也没说，只是重重点了下头。
铁蛋又看了眼其他人。大刘嘴唇抿得发白，孙、王两个年轻战士眼里有泪光，石头已经别过脸去抹眼睛了。
“哭啥。”铁蛋扯了扯嘴角，想笑，没笑出来，“老子命硬，阎王爷不收。”
他拄着根临时削的木棍，一步一步挪出砖窑。夜风很凉，吹在滚烫的脸上，居然有点舒服。棚户区大部分窝棚都黑了灯，只有远处码头方向还有零星灯火，像鬼火。
棺材铺在两条窄巷的交汇处，后门开在更偏僻的死胡同里。铁蛋贴着墙根，拖着腿，慢慢挪。每一步都踩在泥泞里，发出轻微的“噗嗤”声。他耳朵竖着，听四周动静——除了风声，只有远处偶尔的狗吠。
到了胡同口，他停下，靠在墙上喘气。伤腿疼得钻心，额头的汗淌进眼睛，涩得睁不开。他抹了把脸，眯眼看向胡同深处。
那里果然有扇小门，黑漆漆的，关着。门边堆着些烂木头和刨花，空气里有股淡淡的、棺材铺特有的木头和油漆混合的味道。
铁蛋深吸口气，拄着棍，一步一步挪到门前。他抬起手，还没敲，门忽然悄无声息地开了条缝。
缝里很黑，什么也看不见。
铁蛋没动，只是低声说了句：“陈年托我来的。”
门缝又开大了些，刚好容一人侧身通过。里头传出那个沙哑的老头声音：“进来。”
铁蛋拄着棍挤进去。门在身后轻轻合上，发出“咔哒”一声轻响——是门栓落下的声音。
屋里比外头还黑，伸手不见五指。只有极远处，似乎有点微光，像豆大的油灯火。
“往前五步，左转，下台阶。”老头的声音从黑暗深处传来，不带情绪。
铁蛋数着步子。五步后，果然摸到左边墙上有道门框。他侧身进去，脚下果然有台阶，很陡，往下。他一手扶墙，一手拄棍，慢慢往下挪。墙是砖墙，湿漉漉的，长满滑腻的苔藓。
下了大概十几级台阶，到了底。这里稍微亮了些，墙角点着盏小油灯，火苗如豆，勉强照亮这是个地窖。不大，三四丈见方，堆着些木料和工具，还有几口没完工的白茬棺材，在昏暗光线下像趴着的巨兽。
老头就坐在一口棺材旁的小马扎上，佝偻着背，手里拿着把刻刀，正慢悠悠地刮一块木牌。油灯光照着他半边脸，皱纹深得像刀刻。
“印。”老头头也不抬。
铁蛋从怀里掏出那枚“陈”字铜印，放在旁边一个木工凳上。
老头停下刻刀，拿起印章，凑到灯下仔细看。看了很久，久到铁蛋以为他睡着了。然后，老头把印章放下，叹了口气：“陈峰……到底还是折了。”
声音里第一次有了情绪，很淡，但铁蛋听出来了——是痛惜。
“你认识陈队长？”铁蛋问。
“何止认识。”老头放下刻刀，抬起脸，浑浊的眼睛盯着铁蛋，“他是我徒弟。”
铁蛋一愣。
“十年前，他在这码头扛包，我在货栈当账房。”老头慢慢说，“是我引他走的路。后来他上了山，我留在这儿，开了这铺子。”他顿了顿，“铺子不挣钱，但能听消息，能藏人，能……送东西。”
“送东西？”