这帮人，居然人手一挺？
他猛地抬头，视线扫过那些趴在机枪后面的士兵。
晋绥军的土黄色军服。
李云龙先是愣住了，脑子有点转不过弯。
随即，一股熟悉的、混不吝的土匪劲儿直冲天灵盖。
“他娘的，又是晋绥军？”
李云龙反手把鬼头大刀往背后的皮鞘里猛地一插，发出一声闷响。他挺起胸膛，扯开那标志性的大嗓门，对着前面就嚷嚷开了。
“对面的兄弟！你们是哪个部分的？”
“刚才那跟打雷一样的炮！是你们放的？”
他一边喊，一边大步流星地往前走，眼睛却像探照灯一样四处乱扫，寻找着想象中堆积如山的战利品。
“人呢？缴获的小鬼子好东西呢？别藏着掖着啊！咱老李带弟兄们过来，帮你们搬东西了！”
这番话喊得理直气壮，哪里有半点帮忙的意思，分明就是上门来明火执仗地打劫。
就在这时，一块巨大的岩石后面，一道身影缓缓走了出来。
那人身材挺拔，一身笔挺的德式军官服裁剪得体，脚下的马靴擦得锃亮，手上甚至还戴着一副一尘不染的白手套。
在这片狼藉的战场上，他干净得有些不真实。
陈锋看着眼前这个活生生的、比影像资料里更鲜活的“亮剑战神”，心中涌起一股奇妙的亲切感。
这就是李云龙。
“八路军的朋友。”
陈锋微微一笑，站定脚步，抬手敬了一个无可挑剔的标准军礼。
“晋绥军358团，先锋营营长，陈锋。”
他的声音清晰而平静，与李云龙的大嗓门形成了鲜明对比。
李云龙的目光从陈锋那张年轻得过分的脸上，挪到他笔挺的军服，最后落在他那双白手套上，眼神里的狐疑几乎要溢出来。
小白脸。
这是他脑子里冒出的第一个词。
他又扭头，用下巴指了指身后那片如同月球表面般的阵地，那里的每一寸土地都在诉说着刚才炮击的恐怖。
“你？”
李云龙伸出小拇指，大大咧咧地掏了掏耳朵，动作粗俗，眼神却锐利得吓人。
“一个营？”
他嗤笑一声，满脸都写着“你小子蒙谁呢”。
“就凭你这个营，把坂田联队的一个精锐大队给扬了？还他娘的搞出那么惊天动地的动静？”
“我说陈营长，”李云龙的语气带着毫不掩饰的嘲讽，“你这牛皮吹得，也不怕风大闪了舌头？”
他向前逼近一步，眼神紧紧锁定陈锋。
“你背后的大部队呢？藏哪了？”