崇祯二十年（1647年）十一月。盛京（沈阳）。
这一年的冬天，来得比以往任何时候都要早，都要狠。
史书上将这一时期称为“小冰河期”的极值。但在关外满洲人的记忆里，这不叫气候变化，这叫“白灾”，叫“长生天的诅咒”。
寒风像无数把看不见的冰刀，疯狂地刮削着这片辽阔的黑土地。气温已经降到了零下四十度。
曾经水草丰美的科尔沁草原，此刻是一片死寂的惨白。
积雪没过了马膝，坚硬得像铁板。数以万计的牛羊倒卧在雪原上，尸体早已冻得硬邦邦的，像一块块灰色的石头。有的牛死前还保持着跪姿，试图用体温去融化积雪寻找草根，但最终连眼球都被冻裂了。
盛京皇宫，崇政殿。
这座曾经象征着后金崛起荣耀的宫殿，此刻如同一个巨大的冰窖。为了取暖，太监们甚至拆掉了偏殿的门窗框扔进火盆，但那点微弱的火光，根本无法驱散深入骨髓的寒意。
摄政王多尔衮裹着三层厚厚的熊皮大氅，依旧冻得瑟瑟发抖。他的脸色蜡黄，眼窝深陷，原本锐利的鹰眼此刻布满了血丝和绝望。
“王爷……昨晚，正蓝旗那边又报上来……冻死了一千二百人。”
一个满洲将领跪在地上，声音嘶哑，带着哭腔，“牛羊都死绝了，战马也杀了一半充饥。剩下的马……连嚼子都咬不动了。”
多尔衮没有说话，只是死死地盯着火盆里那几块即将燃尽的木炭。
没有粮食。没有燃料。
大明实业集团的经济封锁比这严冬更冷酷。以前他们还能通过晋商买到茶叶、盐巴和棉布，但自从苏泽掌权后，边境连一只耗子都钻不过去。
“汉人的那个苏泽……他是想把我们活活困死在这雪窝子里。”
多尔衮的声音像是从牙缝里挤出来的，带着刻骨的恨意。
“王爷，咱们……咱们降了吧？”将领颤抖着试探道，“听说只要去挖矿，好歹能给口热饭吃……”
“混账！”
多尔衮猛地站起来，一脚将面前的案几踢翻。
“降？我们是大清！是爱新觉罗的子孙！怎么能去给那帮南蛮子当奴隶？”
他剧烈地喘息着，哈出的白气在空气中瞬间凝结成霜。
“我们只有一条路。”
多尔衮拔出腰间的佩刀，指向南方——那个温暖、富庶、流淌着奶与蜜，如今却被钢铁怪兽盘踞的方向。
“南下。”
“抢他们的粮！穿他们的衣！住他们的房！”
“传我的令：不管八旗还是包衣，不管老人还是孩子，只要比车轮高的，只要拿得动刀的，全部集结！”
“我们要么在山海关吃上热腾腾的白米饭，要么……就全族死在那城墙底下！”
这是一场豪赌。赌注是整个满洲民族的存亡。
三天后。
一支令人毛骨悚然的队伍，出现在通往山海关的官道上。
这不是一支军队，这是一群绝望的野兽，是一次濒死前的回光返照。
二十万人。
除了正规的八旗骑兵，更多的是衣衫褴褛的牧民。
十二三岁的少年，手里握着比自己还高的长矛，脸上冻疮溃烂，眼神中却闪烁着对食物的渴望。
六十岁的老人，拄着拐杖，背着生锈的弯刀，步履蹒跚地跟在队伍后面。
甚至还有妇女，怀里揣着被冻得硬邦邦的婴儿尸体，麻木地向前挪动。
他们吃树皮，吃皮带，甚至吃沿途倒下的同伴尸体。
支撑他们走下去的，只有一个信念：
冲过那道墙。
冲过去，就有活路。冲过去，就是天堂。
多尔衮骑在最后的一匹瘦马上，看着这支蜿蜒如长蛇的队伍，心中一片悲凉。这曾经是横扫辽东的铁骑，如今却成了这副模样。
“苏泽……”他咬碎了牙关，“我就算死，也要崩掉你一颗牙！”
两万米高空。
平流层。
一个巨大的、银白色的飞艇静静地悬浮在云端之上。这是大明实业集团航空部最新研发的“鲲鹏一号”高空侦察飞艇。
在这个时代，它就是神迹。
飞艇的吊舱内，温度适宜，精密的仪表盘闪烁着微光。
“目标已确认。”
观察员调整着那台巨大的、造价昂贵的光学望远镜。镜头缓缓转动，穿透了稀薄的云层，锁定了地面上那条黑色的“长蛇”。
“坐标：北纬40度，东经119度。”