他抬手，对着身后做了几个简单手势。
‘准备。换岗间隙，十二息。’
老刀停下擦箭，把箭矢一根根插回箭囊，动作轻得像放羽毛。瘦猴咽了口唾沫，手指重新扣上弩机。
夜色更沉了。
远处营地传来打更的梆子声，悠长，空洞。
寅时三刻，到了。
青云领，核心工坊。
石磊猛地抬头，眼镜滑到鼻尖：“道长！愿力引导网络搭起来了！但……但存量太少了！分散在领地各处，加起来也就三百多个光点，还都是微弱级的！”
他指着符文板上稀疏的、像晨星一样散落的光点，声音发苦：“这点愿力，冲上去给那三条‘黑河’塞牙缝都不够！”
清玄子没睁眼。
额头上渗出细密的冷汗，沿着苍白的脸颊往下滑。握着龙血结晶的手在发抖，不是怕，是力竭。
但他没松手。
反而把结晶抵得更紧，烫得额头皮肤滋滋作响。
“那就让它们亮一点。”他从牙缝里挤出几个字，“苏晴。”
苏晴双手合十，闭着眼睛，自然之力像无形的涟漪般荡开。她声音很轻，像在哼一首古老的精灵歌谣，词听不懂，但调子温润，像溪水流过青石。
工坊角落里，那盆半枯的夜露花，无风自动，叶片上凝出一滴散发微光的露珠。
同一时刻——
城墙垛口后，一个年轻弩手摸出怀里母亲求的护身符，冰凉的铜片贴在掌心。他想起离家前那碗热汤的味道，雾气腾腾，娘的脸在雾气后面，笑得皱巴巴的。
一点微光，从他胸口佩戴的简陋符文牌上亮起。
倒塌的工棚里，老工匠蹲在瓦砾堆旁，手指摩挲着一把断成两截的刻刀。刃口早钝了，木柄磨得发亮。他想起五十年前，师父把这把刀递给他时说的话：“小子，手艺是吃饭的家伙，也是活着的证据。”
又一点光。
地窖深处，母亲搂着吓哭的孩子，哼着走调的摇篮曲。声音发抖，但没停。孩子抽噎着，小手攥紧她的衣角，慢慢安静下来。
第三点光。
石磊面前的符文板上，稀疏的光点开始变密，变亮。像有人往漆黑的幕布上，一颗一颗，钉上发光的钉子。
虽然还是少。
虽然还是弱。
但它们在亮。
石磊盯着屏幕，喉结滚动，说不出话。
清玄子咳了一声。
血沫子溅到草席上，暗红里混着碎金。
“继续。”他说，眼睛还闭着。
联军大营，中军区域。
奥托像道贴着地面滑行的影子，悄无声息绕过第三队巡逻兵。
换岗的十二息空隙，他们只用了七息就穿过最外围警戒线。瘦猴和老刀留在外面接应，负责制造“合理的意外”——比如某处帐篷的拴马桩突然松了。
计划粗糙，但有效。
奥托自己，则像一滴融入墨汁的水，彻底消失在营帐投下的浓重阴影里。
越靠近中军大帐，守卫反而越少。
不对劲。
奥托的刺客本能像炸毛的猫，每一个毛孔都在尖叫。大帐周围五十步内，只有四个穿全套板甲、像雕塑一样戳着的圣光守卫。头盔面甲放下，看不清脸，连呼吸声都微弱得几乎听不见。
气味更怪。
一股子陈旧的血腥味，混着廉价香料的闷香，从大帐门帘缝里飘出来。像停尸房里点了熏香。
奥伏在阴影里，等了三十个心跳。
四个守卫一动不动。
他吸气，吐气，把身体压到最低，贴着地面滑向大帐侧面。那里有个不起眼的通风口，蒙着牛皮，用绳子粗略绑着。
匕首出鞘，刃口在月光下闪过一线寒光，又迅速隐没。
绳子断了。
牛皮被轻轻掀开一条缝。
奥托侧身，挤了进去。
帐内比外面更暗。只有一盏嵌在立柱上的、散发惨绿色微光的晶体灯，勉强照亮中央。
那里摆着张巨大的、铺猩红绒毯的木椅。
椅子上坐着个人。
穿侯爵的华丽铠甲，披绣金边暗红披风，戴兜帽。低着头，像在打盹。
奥托没动。
他盯着那人露在兜帽外的一小截下巴。皮肤在惨绿灯光下，泛着不正常的、蜡像似的灰白。
没有呼吸起伏。
没有任何活人该有的……生气。
手摸向怀里，清玄子给的那片特制探测符文。指尖刚触到冰凉边缘——
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