“师座。”老兵看见他，咧了咧嘴，露出黄牙。
孙殿英点点头，没说话。他目光扫向别处。
右边，两个年轻士兵在擦枪。枪是汉阳造，老式，枪托上的漆磨得斑驳。
他们擦得很仔细，但孙殿英看见他们的手在抖——不是怕，是饿。
擦完枪，其中一个从怀里掏出块黑乎乎的饼子，掰成两半，递给同伴一半。
两人小口啃着，嚼得很慢。
更远处，三个人靠坐在山岩下。一个在打瞌睡，脑袋一点一点；另一个仰头望着天，眼神空洞；第三个正小心地拆开裹腿布，露出小腿上一道伤口——已经化脓了，红肿发亮。
那兵用布条蘸着瓦罐里的水，一点点擦拭。水是浑的。
整个营地里弥漫着一种沉闷的寂静。不是没人说话，是所有人都压着声音，像是怕惊动什么。
咳嗽都捂着嘴，走路都踮着脚。几十双眼睛里，有茫然，有疲惫，有饿出来的绿光。
孙殿英站在那儿，风吹过来，带着山间特有的土腥味。
四十七个人，二十三块大洋，两天粮食。百来个持枪的土匪，一挺捷克式机枪，三天后到。
绝路。这是他脑子里唯一的词。
梁朗先走到他身边，低声道：“师座，得拿个主意了。”
孙殿英望向北面。山峦层叠，在铅灰色的天空下沉默着。他前世看过史料，知道历史上孙殿英的出路在哪——盗墓。
靠东陵那批珍宝翻身，成了割据一方的军阀。如今他到了这个位置，似乎又走到了同样的岔路口。
只是……墓在哪？怎么盗？他连把像样的铁锹都没有。
“野狐岭。”孙殿英忽然开口。
梁朗先愣了愣：“什么？”
“野狐岭那边，是不是有前清的老坟？”孙殿英问。记忆里有些碎片，是早年在这一带剿匪时听当地老人说的。
梁朗先想了想：“是有这说法。老人说野狐岭风水好，早年间有京城来的大官在那儿修墓，阵仗不小。但具体是谁的墓，说不清。”
“多远？”
“二十里山路，不好走。”
孙殿英沉默片刻。二十里山路，去一趟至少一天。来回两天，只剩一天时间……盗墓？笑话。他连墓门朝哪开都不知道。
但不去，就是等死。
“挑十个人。”孙殿英说，“要腿脚利索的。带上枪和干粮，现在就去野狐岭。”
梁朗先瞪大眼：“师座，那地方荒得很，而且这天气……”
“等天气好了，马老三也就到了。”孙殿英打断他，“你留下，看着剩下的人。有情况，往野狐岭撤。”
梁朗先盯着孙殿英看了两秒。他忽然明白了什么，脸色变了变，但最终只是重重点头：“我这就去安排。”
梁朗先走后，孙殿英走回洞口。风更大了，云层压得更低，远处传来闷雷声。
要下雨了。