正午的阳光斜劈下来，照在药园西区荒圃边缘的石碑上。那石碑半埋土中，表面裂纹纵横，藤蔓缠绕，像一只枯手死死抠进地里。陈默站在三步之外，锄头拄地，指尖还沾着翻出的新泥。他没动，也没抬头，只是盯着那片被风卷起的浮尘——刚才林婉儿离开时，裙角扫过小径，带起了这层灰。
他已在此站了半刻钟。
锄头柄上的木刺扎进掌心，血泡破裂处渗出的黄水黏在粗布手套内侧，湿漉漉地贴着皮肉。他不擦，也不换手。身体的痛是实在的，比心里那些悬而未决的东西更清楚。十株百年灵药不是小数目，外门弟子一年才三株配额，她若真肯给，必是从别处偷、抢、挪。可她没拒绝，也没走远，只攥着竹篓快步离去——这说明她在权衡，在算，甚至可能已经动了念头。
念头一起，就压不住。
他抬脚，向前一步，踩碎了石碑前横卧的一截枯枝。
“越界者，杖三十。”碑上八个字歪斜阴刻，漆色剥落，却仍透着冷意。这是外门立下的规矩：杂役不得擅入药园深处，违者重罚。可他也知道，规矩是给人看的，不是给需要它的人守的。他低头看了看自己的脚——破旧麻鞋边缘磨出了毛边，左袖口昨日被剑风划开一道细口，尚未缝补。这样的身份，连被罚的资格都没有，只会被打死在无人知晓的角落。
但他还是迈过了那道看不见的线。
泥土渐软，草根稀疏。空气里开始浮起一股气味——不是寻常药草的清苦，也不是腐叶的闷馊，而是一种沉在鼻底的腥甜，像是铁锈混着熟透的浆果。他停下脚步，屏住呼吸，又往前挪了两尺，蹲下身，用锄尖轻轻拨开一丛盘结的藤蔓。
石缝中，一株赤红如血的灵芝静静生长。五指张开，形如人手，菌盖表面泛着油光，根部缠绕着几缕淡金色丝线，那是灵气凝结的征兆。千年血灵芝，聚气成丹的主药之一，单这一株，便能换五十块下品灵石，或十株百年灵药。
他喉头滚动了一下。
右手缓缓伸出去，指尖距菌柄尚有寸许——
风声突至。
不是风，是破空之音。
他猛地缩手，整个人向后急撤，背脊撞上身后古树。树皮粗糙，刮得肩胛生疼。一道剑光贴着他前襟斩下，直插入土，震起一圈碎石。剑刃入地三寸，嗡鸣不止。
三个人从药园东侧小径走来。
为首者身穿青灰道袍，腰系铜扣革带，手中长剑未收，目光如钉子般钉在他脸上。“小杂役，”那人开口，声音不高，却字字砸地，“这株灵芝我们要了。”
陈默没答话。
他靠着树干站着，右手垂在身侧，左手悄悄摸到了锄柄末端。锄头是凡铁所铸，无锋无铭，但握在手里，总比空手强。他盯着对方的眼睛——那是一双很干净的眼睛，眼角微微上挑，带着笑意，可笑意不到底，像水面浮着的油花，一戳就破。
另两人分列左右，一人抱臂冷笑，一人把玩短匕，脚步散漫，却恰好封住了他退往小径的路线。
“听见没有？”持剑弟子往前半步，剑尖从土中抽出，带起一串湿泥，“滚。”
陈默动了。
他松开锄头，双手缓缓举起，动作迟缓，仿佛力气耗尽。然后他低头，左脚往后拖了一步，又一步，始终背贴树干，像一只被逼到墙角的野狗，只求活命。他的目光扫过三人腰间——储物袋都在右侧，剑在左，重心偏前，惯于速战速决，不屑纠缠。
很好。
他再退一步，右脚已踏上小径边缘的碎石路。
“连剑都不敢接，也配碰千年灵芝？”抱臂那人嗤笑出声，“你这种贱骨头，碰一下都是玷污。”
持剑弟子嘴角微扬，剑尖一挑，精准勾住血灵芝根部，轻轻一送，整株灵药便离土而出。他手腕一翻，将灵芝收入储物袋，动作熟练，显然不是第一次做这种事。
陈默仍没动。
他低着头，额前碎发遮住黑布之下左眼，手指却在背后悄然收紧——不是握拳，而是轻轻抚过腰间那个破旧储物袋。袋下挂着一只黑桶，桶身斑驳，沾满干涸粪渍，是他在杂役院炼出的第一件魂器。此刻，桶体微温，似有异动，但他不敢看，也不敢碰。他知道，一旦暴露，今日必死无疑。
“还不滚？”持剑弟子一脚踢向锄头，铁器翻滚着飞出数尺，砸进草丛。
陈默转身。
他沿着小径慢慢走，脚步虚浮，肩膀微塌，一副认命的模样。风吹起他破损的衣袖，露出手臂内侧一道浅痕——那是剑风掠过的痕迹，皮肉翻开一线，血未涌出，只渗着淡红水珠。