风雪压着残墙，灰蒙蒙的天光从云缝里挤出一线。敌营方向已无鼓声，只余几缕黑烟在冷风中扭曲上升。陆隐仍靠在断口处的石堆上，左臂垂着，血顺着指尖滴落，在雪地上砸出一个个小坑。他没动，眼睛盯着远处敌军撤退时碾出的车辙印，呼吸浅而慢。
慕容雪站在三步外，手里握着半卷绷带，没上前。她知道他不想被人扶。
脚步声从阶梯传来，沉重、稳定，踏一下，雪地就闷响一次。徐北堂走到了南门缺口前，披风沾着冰渣，肩甲上有干涸的血迹。他先看了战场——尸体被拖到墙角，守军正往沙袋缝隙塞碎石；火油烧过的地面还冒着青烟，混着焦肉味。亲卫低声汇报：“地道突袭被提前发现，敌兵全灭。右翼伏兵遭集火，未造成伤亡。”
徐北堂听完，目光落在陆隐身上。
那人站着，像根插进冻土里的铁桩。衣服破了，脸上有血污，左臂的布条早已浸透，边缘结了一圈暗红冰壳。可他的头没低，眼皮也没合，视线始终钉在敌营方位。
“为什么不早报？”徐北堂开口，声音不高，也不重，但带着惯常的质问节奏，“地道、伏兵、破门槌的弱点——你都知道，为什么不提前说？”
陆隐没回头。过了两息，才道：“说了也没人信。”
徐北堂一怔。
“昨夜塌口异响，我提过。”陆隐缓缓转头，脸上的疲惫压不住眼神的清醒，“没人查。火油车靠近时，我说左翼会炸，没人调弓手。我冲下去杀地道敌兵时，守军还在看破门槌。”
他说一句，停一下，像在等反驳。没人说话。
慕容雪低头，手指捏紧了绷带。
徐北堂沉默片刻，转身走向临时搭起的军帐。帐内桌上摊着战报，墨迹未干。他一张张翻过去：第一张记火油爆燃，时间精确到陆隐下令后十七息；第二张录滚石落点，与敌军溃散路线完全吻合；第三张标出地道入口位置，正是陆隐短刃刺杀第一人的地点。
他还看到一条备注：使者曾于开战前十分钟，指向右侧雪面，言“有拖痕”，当时无人响应。
徐北堂的手指停在那行字上。
亲卫低声补了一句：“他动手前，已经站在这里不动快一个时辰了。从战斗结束到现在，一步没挪。”
帐外风声卷着雪粒打在帆布上。徐北堂拿起笔，在战报末尾写下一列指令：清点伤亡、加固南门、轮岗换防。写完，把笔一放，走出军帐。
他走到陆隐面前，抬手示意亲卫退下。
然后从腰间解下水囊，递过去。
陆隐看着那只手，没动。
“喝。”徐北堂说。
陆隐抬起右手，接过水囊。手指僵硬，差点拿不稳。他拧开盖子，仰头灌了一口。水是凉的，带着铁锈味，咽下去时喉咙发紧。
徐北堂又从肩上取下披风，抖开，搭在陆隐肩上。动作不算轻柔，但没犹豫。
“边关需要你站在这里。”他说。
陆隐顿了一下，把水囊递还。左手想抬，抬不起来。他索性不动，只点头。
两人并肩站着，谁都没再说话。
风小了些，雪也稀了。远处敌营静得反常，巡逻兵影子在营墙上来回移动。陆隐的视线扫过营门两侧——那里有新挖的坑，刚埋了尸体，土色比周围深。他记下了。
慕容雪终于上前，蹲下身，剪开陆隐左臂的布条。伤口裂得深，边缘发白，皮肉翻卷。她皱眉，倒了药粉上去。陆隐没哼声，只有喉结滚动了一下。
“忍着。”她说。
“有用。”他答。
她抬头看他一眼，嘴角扯了下，没笑出来。
药包扎好，陆隐试着活动手臂。疼，但能动。他从怀里摸出防水袋，取出地图残页，展开给慕容雪看。上面画了几条线，其中一条用红笔圈了三个点。
“敌军今晚不会攻。”他说，“他们在等援。这三个点，是他们最可能突破的位置。”
慕容雪接过图，仔细看。徐北堂也凑近，眉头锁着。
“你怎么确定？”他问。
“营门口新挖的坑太浅，死的是斥候，不是主力。主力没动。另外，破门槌上的符文只刻了七成，说明他们准备不足。等援的人，不会急着打。”
徐北堂盯着地图，又看他。
半晌，说：“下次有判断，直接说。”
陆隐抬眼。
“不用等别人信。”徐北堂看着他，语气平，但话落得实，“你说，我就听。”
陆隐没应，只把地图收进防水袋，塞回怀里。他靠着石堆，闭了下眼。体力像被抽空的井，只剩底泥。但他没坐，也没靠人。
徐北堂转身，朝军帐走去。走了几步，停下，回头：“南门防线，归你和慕容雪共管。敌情调度，可越级直报。”
说完，走了进去。
亲卫立刻开始传令。守军陆续集合，听军官布置新防务。有人看向陆隐，眼神变了。不再是疑惑，也不是敬畏，而是一种确认——这人，能活命。
慕容雪站起身，拍了拍手上的灰。她看着陆隐，见他脸色发青，嘴唇泛白。
“你该歇了。”她说。
“还没完。”他睁眼，“敌援最多明日午时到。我们得在这之前，把漏洞补上。”
“你连站都快站不住。”