黑暗并非虚无，而是一层厚重的、带着霉味的暗紫色幕布。
林默尚未睁眼，意识率先沉入了触觉的深渊。
他感觉到一股湿热且粘稠的触感，正隔着粗糙的棉麻内衬，在他的胸口处迟疑地挪动。
那触感带着一种令人汗毛倒竖的属性——像是某种长期生活在阴冷洞穴里的盲蛇，正吐着信子，试图在冰冷的石缝间寻觅一处尚有余温的腐肉。
那一瞬间，胃部的痉挛紧随而至。
不仅是因为触碰，更是因为嗅觉。
一股劣质烟草被唾液浸湿后的辛辣味，混合着长期不洗澡产生的酸臭狐臭，如同一枚生锈的铁钉，不由分说地扎进了林默的鼻腔。
那是1883年法兰西殖民军营帐里特有的腐朽气味。
“呃……”林默在心底发出一声无声的闷哼。
大脑皮层传来的剧痛几乎让他再次昏厥。
那是强行透支“声望值”开启高阶权限后的代价。
那种痛苦极其具体：仿佛有人用一根细长的银针，顺着他的耳孔钻入，随后往颅骨里灌进了一斤滚烫的、正滋滋作响的沸腾水银。
水银顺着沟壑纵横的大脑皮质缓慢流动，所过之处，神经纤维被悉数烫平，只剩下一片白茫茫的、嘈杂的耳鸣。
耳鸣声中，红河的咆哮声从帐篷外隐隐传来。
那是千万吨浑浊的河水冲刷礁石的声音，低沉而雄浑，像是这片土地正发出不甘的低吼。
但这咆哮声逐渐被帐篷内细微的、由于过度兴奋而导致的急促呼吸声所取代。
林默能感觉到，那只手已经摸到了他的内衬口袋。
那只手很大，指关节粗大且生满硬茧，这是长期握刀和扣动扳机留下的印记。
那件东西就在那里。
那是作为“红河龙吟任务”的阶段性奖励——一支看似普通的紫毫毛笔。
在火光的映照下，笔杆上沉淀着一种深邃的紫色幽光。
在昂利上尉的眼中，这或许是一件产自古老东方皇宫的艺术品，甚至是某种施展妖法的魔杖；但在林默的意识里，他能清晰地感觉到笔杆内部那紧密排列的电容器正在悄然充能。
那是冰冷的、不属于这个时代的金属质感。
贪婪，果然是世界上最廉价也最致命的燃料，它足以让一个身经百战的军官忘记对“东方魔术”的原始恐惧。
林默感觉到那只长满红毛的手指，正微微颤抖着掀开他的衣襟。
指甲缝里的污垢由于距离极近，散发出一种淡淡的咸腥味。
就是这一刻。
林默猛地睁开了双眼。
那绝不是一个刚从濒死昏迷中醒来的人该有的眼神。
没有浑浊，没有迷茫，瞳孔在这一瞬间由极度的收缩转为深邃。
那是一双清醒得近乎冷酷、甚至在深处藏着一丝嘲弄戏谑的眸子。
正把那张布满红血丝的脸凑过来、试图看清怀中宝物的昂利上尉，在那一瞬间彻底僵住了。
两人的距离不过五厘米。
林默能看到昂利瞳孔中倒映出的自己，也能看到对方额头上细密的、泛着油光的汗珠。
昂利上尉觉得自己像是被某种古老的、潜伏在沼泽深处的巨型捕食者盯上了。
这种恐惧是生理性的，让他的喉咙里发出一声被扼住脖子般的咯咯声，整个人诡异地保持着前倾的姿势，僵直在半空。
“晚安，上尉。”
林默开口了。
由于干渴，他的嗓音沙哑得如同两块粗砺的岩石在互相摩擦，带着一种铁锈味的质感。
但他吐出的法语却精准、优雅且傲慢，每一个颤音都像是手术刀划过丝绸。
没有任何冗长的宣战。
林默的手指在怀中敏捷地一勾，原本柔顺的“紫毫笔”在他手中瞬间翻转，其沉重的金属内芯带起一股微不可察的风声。
“滋——啪！”
这一声爆裂在寂静的帐篷内显得震耳欲聋。
那是蓝色的、带着神圣感的电弧。
它在昏暗的空气中拉出一道曲折的、令人目眩神迷的弧线，瞬间撕裂了营帐内混沌的阴影。
林默反手扣住笔杆，利用手腕爆发的巧劲，将那尖锐的笔尖精准地戳在了昂利毫无防备的脖颈动脉处。
电流在瞬间贯穿了昂利的身体。