就在沈飞与周公谈心的时候，国华知道了自己的白粉制造厂被毁的消息，立刻带人过去了。
望着被烧的一干二净的厂子，国华晃了两晃，差点儿没晕过去。
火已经灭了。
但什么都没剩下。
那些日夜运转的机器，那些刚刚到货的原料，那些还没来得及分装的白粉——全成了灰烬，混在焦黑的瓦砾里，散发着刺鼻的化学臭味。
“谁？”
国华的声音从喉咙里挤出来，像是被砂纸打磨过，沙哑得不成样子。
他的眼睛红了。
是真的红了，血丝像蛛网一样密布，在昏暗的路灯下看起来像是要滴出血来。
这个厂子是他的命。
三合会五个堂主，凭什么他能压其他四个一头？就凭他会做粉。别人从金三角进货，成本高、风险大，还要看那些毒枭的脸色。他自己做，利润翻倍，想给倪家多少就给多少，剩下的全进自己口袋。
现在什么都没了。
手下们低着头，没有一个敢吭声。
“都特么愣着干什么？”
国华突然暴起，一脚踹在离他最近的那个小弟肚子上。那人直接飞出去两米，蜷在地上像只虾米，却连叫都不敢叫。
“去查！给我查！查不出来，你们都别想活！”
“是……是，老大。”
一群人作鸟兽散，只剩下国华和贴身的狐狸。
国华站在废墟前，拳头捏得咯咯作响。
疯狗？
他把疯狗的名字在脑子里过了三遍。
疯狗临死前，把他卖了？卖给谁？沈飞？
国华越想越觉得可能。疯狗那天晚上从酒吧逃走，谁都不知道他去了哪儿。后来人是在沈飞的地盘上找到的，找到的时候已经凉透了。
“狐狸。”
“在。”
“去查沈飞。昨天晚上他在哪儿，跟谁在一起，干了什么，全给我查清楚。”
狐狸点点头，转身消失在夜色里。
国华盯着废墟里还在冒烟的焦木，一字一句地从牙缝里往外挤：
“沈飞……要真是你干的，老子把你剁成肉酱，喂狗。”
...
第二天上午十点整。
尖沙咀，飞哥酒吧。
阳光从玻璃窗斜射进来，在木地板上切出一道道明亮的条纹。酒吧还没开始营业，空气里残留着昨夜烟酒混合的味道。
沈飞提着个黑色手提箱推门进来。
阿华迎上来，朝角落里指了指：“飞哥，那人等您半天了。”
沈飞顺着看过去——
李杰。
他坐在吧台最角落的高脚凳上，面前摆着一杯白水，脊背挺得笔直，像一杆插在土里的标枪。哪怕只是安静地坐着，也能让人感觉到那股子军人才有的气质——警觉、内敛、随时能爆发出致命一击。
看到沈飞，李杰立刻站起来。
“飞哥。”
沈飞笑了笑：“阿杰，先坐。我开个会，喝什么自己叫。”
“好。”
推开包厢的门，里面烟雾缭绕。
除了六个在医院躺着的，昨晚参加行动的全都到了。看到沈飞进来，所有人齐刷刷站起来。
“飞哥好。”
沈飞摆摆手：“都是兄弟，坐下说话。”
话是这么说，大家还是等他先落座，才纷纷坐下。
箱子打开，全是一沓沓的千元港币，码得整整齐齐，在灯光下泛着青灰色的光。
“废话不多说。”
沈飞把箱子往前一推。
“昨晚的活儿，玩的是命。好在成了，还顺了个保险箱回来。”
“我不是吃独食的人。不会让大家提着脑袋干活，完了连汤都喝不上。”
“这里一共七百六十万。每人三十万。”
包厢里静了一秒。
然后是倒吸冷气的声音。
“阿生、阿义、飞机、小恩，四个表现突出，每人加十万。”
“六个受伤的兄弟，每人多发四万营养费。”
“剩下三万，中午找最好的酒店，大家敞开了吃一顿。”
沈飞说完，扫了一圈：“有意见吗？”
没人说话。
所有人都傻了。
九十年代的港岛，一个普通白领月薪两三千。三十万，不吃不喝攒十年。
吉米喉咙动了动，声音都变了调：“飞哥……您没说错数吧？”
沈飞笑了：“我还没糊涂到那份上。这次是运气好，以后不一定有这么肥的活儿了。阿华，分钱，然后订酒店。”