她跑进去，扑到床上，把脸埋进枕头里。枕头上有太阳晒过的味道，是林逸昨天专门拿出去晒的，虽然天阴着，但风把味道吹进去了。
“爸爸，我想画画。”
林逸从抽屉里翻出彩笔和纸。纸是旧的，边角卷起来了，但还能用。小葵趴在床上，开始画。她画得很认真，头低着，帽子歪到一边，露出新长出来的绒毛。彩笔在纸上沙沙地响，像春天的雨打在树叶上。
林逸坐在旁边，看着她画。
“爸爸，你在看什么？”
“看你。”
“我有什么好看的？”
“什么都好看。”
小葵抬起头，瞪了他一眼，然后笑了。她又低下头，继续画。这次她画得很快，笔触很大胆，颜色涂得满满的，用力到笔尖都秃了。
二十分钟后，她把画举起来。
“爸爸，你看！”
林逸接过来。画上是一个房间，很小，但窗户很大，大到占了整面墙。窗户外面是一个金黄色的太阳，光芒像手指一样伸出来，照在房间里的两个人身上。一个大的，一个小的，手拉着手。
房间的墙上挂着一幅画，画里又是一个太阳。
“这是我们家。”小葵指着画上那个小人和那个更小的人，“这是爸爸，这是我。太阳照着我们，我们就不冷了。”
林逸把画举在手里，看了很久。
“爸爸，你喜欢吗？”
“喜欢。”他的声音有点哑，“特别喜欢。”
小葵满意了，又趴回去，开始画第二幅。
林逸站起来，走到窗边，推开窗户。对面那堵墙还在，灰扑扑的，但雨停了，云层裂开了一条缝，阳光从缝隙里漏出来，照在那堵墙上，灰扑扑的水泥泛了一层淡淡的金色。
他低头看手机。银行短信、陈律师的微信、孙记者的未接来电、知否的热搜推送。他一条都没点开，把手机放回口袋。
身后，小葵在哼歌。跑调跑得厉害，但声音很好听，软软的，像棉花糖在太阳底下化开的声音。
“爸爸——”
“嗯？”
“我饿了。”
“想吃什么？”
“面条。爸爸煮的面条。”
“爸爸煮的不好吃。”
“好吃。你煮的什么都好吃。”
林逸转身，走进那个只能容下一个人的厨房。锅是旧的，手柄上的胶皮掉了，用布缠着。灶台是瓷砖贴的，缝里长了一层黑霉。他从柜子里翻出一包挂面，拆开，把水烧上。
水开了，咕嘟咕嘟的。他把面下进去，用筷子搅了搅。锅里冒出来的蒸汽扑在脸上，热乎乎的，带着面粉的香味。
他从碗柜里拿出两个碗，一大一小。大的那个碗沿上缺了一个口，是去年搬家时磕的。小的那个完好无损，碗底印着一只卡通兔子。
面煮好了。他捞出来，加了一勺酱油，几滴香油，一点盐。没有葱花，没有鸡蛋，没有火腿肠。就是一碗光面。
他把大碗放在桌上，小碗端到床边。
小葵坐起来，接过碗，低头喝了一口汤。
“好喝！”
“真的？”
“真的！爸爸煮的面最好吃了！”
她挑起一根面条，吸进嘴里，腮帮子鼓鼓的，含含糊糊地说：“比周阿姨的煎饼还好吃！”
林逸笑了。他知道这是假的。但他的眼眶还是热了一下。
他端着大碗，坐在床边，跟小葵一起吃面。两个人头挨着头，碗碰着碗，吸溜吸溜的声音在小小的房间里回荡。
窗外，阳光从云层后面完全探出来了。金黄色的光穿过那扇小小的窗户，落在桌上，落在那些已经不需要再看的化验单上，落在小葵的画上，落在两个并排的碗上。
面很淡。但林逸觉得，这是他吃过的最好吃的东西。
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