又打了一行：“西子睿平时在哪栋教学楼上课？”
又删掉了。
她把手机扔到床尾，仰面倒在床上，盯着天花板发呆。
“花知言，”她用一种极其郑重的语气对自己说，“你是一个成年人。成年人的标志是什么？是能控制自己的感情，是不给别人的生活添麻烦，是知道什么时候该进、什么时候该退。”
她深吸一口气。
“你跟他之间的距离，不是一两个台阶，是整整十二年的时光。你上小学的时候他还没出生。你高考的时候他还在幼儿园。你大学毕业开始工作的时候，他刚刚背起书包上小学一年级。”
她闭上眼睛。
“你能做什么呢？你能跑去跟他说‘我喜欢你’吗？他会怎么想？他会觉得你疯了。他身边的人会怎么想？他们会说‘那个老女人是不是有病’。花清雨会怎么想？她大概会再也不想跟你说话了。”
她睁开眼睛，看着天花板上那道裂纹。
“所以，到此为止。”
她把这个决定说出口的时候，声音在空荡荡的房间里显得格外清晰。像是某种宣判，对自己，也是对这段还没有真正开始就已经结束的感情。
她关了灯，重新躺下来。
黑暗重新包围了她。窗外的车流声已经完全停了，只有远处偶尔传来一两声狗叫。她闭上眼睛，努力让自己放空，努力不去想任何关于西子睿的事情。
但闭上眼睛之后，黑暗里浮现的还是他的脸。
他低头看她的时候，深棕色的眼睛里有一点很淡很淡的光。那光不是为她亮的，但她还是看见了。
花知言把被子拉过头顶，整个人缩成一个团。
心跳声在被子下面闷闷地回响着，一下一下，像在数着什么。
她在心里默默地数着那些心跳，一下，两下，三下……
数到第一百二十七下的时候，她的呼吸终于变得均匀了。
但这一夜的睡眠，依然很浅、很浅。
浅到她能听见自己的梦，梦里有人问她“能走吗”，她听见自己回答说“走不了了”——不是因为脚踝，而是因为心。
她在梦里走了很远的路，但每一步都走不出那个楼梯口的下午。
第二天早上，闹钟响的时候，花知言睁开眼睛，看见窗帘缝隙里透进来的阳光，明亮得有些刺眼。
她坐起来，脚踝上还缠着纱布，但已经不怎么疼了。
她低头看着那个纱布包，忽然笑了一下。
笑的弧度很小，像深秋的银杏叶落下来时在空中打了个旋——和那天夕阳下，西子睿笑起来的样子，一模一样。
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