苏霄云停下来，看着那道裂缝，有些发愣。
王瘸子从门槛上站起来，走到木桩前，用手指摸了摸那道裂缝。
“可以了，”他说，语气里带着一丝难得的满意，“从明天起，不用撞木桩了。”
“那练什么？”
王瘸子没有回答，而是转身走进屋里。过了一会儿，他拄着拐杖出来，手里多了一根铁棍。
铁棍有手臂粗细，一尺来长，表面锈迹斑斑，但分量很沉。王瘸子把它扔在地上，砸出一个浅坑。
“从明天起，用这个敲。”他说。
苏霄云看了看那根铁棍，又看了看自己的胳膊。
“好。”他说。
-
当天晚上，苏霄云回到柴房，脱掉衣服，对着墙上的破镜子看了看自己的身体。
一个半月下来，他变了很多。
身上的肉结实了，线条分明，不再是之前那种皮包骨的样子。皮肤变成了小麦色，上面布满了青紫色的淤痕，新旧交错，像是某种奇怪的纹身。
他的肩膀和后背比之前宽了不少，手臂也粗了一圈。最明显的是他的拳头——指节处结了一层厚厚的茧，硬邦邦的，像是贴了一层树皮。
苏霄云握了握拳，骨节发出“咔咔”的声响。
他感觉自己的力量比一个月前大了很多。以前搬一桶水都费劲，现在单手就能提起来。以前跑一趟后山就喘得不行，现在跑个来回气都不带喘的。
但这还不够。
远远不够。
他知道自己练的这些东西，在那些仙师眼里，连入门都算不上。那些有灵根的人，随便修炼几天就能御剑飞行、呼风唤雨，而他在这里像傻子一样撞了一个半月的木桩，只不过让身体结实了一点。
但他不在乎。
他走的是一条不一样的路。
这条路没有捷径，没有天赋，没有任何人可以依靠。他唯一能靠的，就是这双手，这副身体，和这颗死心眼的心。
苏霄云穿上衣服，躺在木板床上，闭上眼睛。
明天还要继续。
-
第二天凌晨，苏霄云准时到了王瘸子家。
王瘸子已经起来了，坐在院子里抽旱烟。那根铁棍就放在木桩旁边，在晨光中泛着冷光。
“来了？”王瘸子看了他一眼，“开始吧。”
苏霄云拿起铁棍，掂了掂分量。比木棍重了不止三倍，握在手里沉甸甸的。
“从手臂开始，”王瘸子说，“力道要均匀，不要太重，也不要太轻。太重了会把骨头打断，太轻了没效果。”
苏霄云深吸一口气，举起铁棍，对着自己的左臂轻轻敲了一下。
“啪！”
声音比木棍清脆得多，疼痛也剧烈得多。铁棍接触皮肤的瞬间，一股钻心的疼痛从左臂传来，像是被人用刀割了一下。
苏霄云咬着牙，继续敲。
一下，两下，三下……
每一下都让他疼得倒吸一口凉气，但他没有停。他知道这是必经的过程——想要让骨头变得更硬，就必须承受这种痛苦。
十下之后，左臂已经肿了起来。
二十下之后，左臂变成了青紫色。
三十下的时候，苏霄云感觉自己的左臂已经失去了知觉，只是机械地一下一下地敲着。
“够了，换右臂。”王瘸子说。
苏霄云换到右臂，继续敲。
然后是左腿、右腿、胸口、后背。
整个过程比用木棍时痛苦了不止十倍。等他敲完最后一处，全身上下已经没有一块好地方了。铁棍接触过的地方，皮肉肿胀，青紫发黑，有些地方甚至渗出了血珠。
苏霄云拄着铁棍，大口大口地喘气。汗水混着血水滴在地上，洇出一片片深色。
“疼吗？”王瘸子问。
“疼。”
“能忍吗？”
“能。”
王瘸子点了点头，从怀里掏出药罐，开始给他上药。
“你比我想象的能忍，”他一边涂药一边说，“我当初练这个的时候，第三天就想放弃了。”
苏霄云没有说话。
“你知道我为什么没放弃吗？”王瘸子忽然问。
“为什么？”
王瘸子沉默了一会儿，说：“因为我不想一辈子被人瞧不起。”
他涂完最后一处伤口，把药罐递给苏霄云。
“我小时候跟你一样，没有灵根，什么都干不了。所有人都说我是废物，这辈子不会有出息。”他抬起头，看着远处的天空，“我不服气，就开始练武。练了三十年，虽然没有练出什么名堂，但至少……我不用再看别人的脸色活着。”
他看着苏霄云，眼神里有一种说不清的东西。
“你小子比我强。你比我年轻，比我更能忍，也比我更有脑子。如果连你都练不成，那这世上就没有人能练成了。”
苏霄云看着王瘸子，忽然觉得这个干瘦的老头，不像表面上看起来那么冷漠。
“我会练成的。”他说。
不是赌气，不是发誓，只是平静地陈述一个事实。
王瘸子笑了。
“行，我等着看。”
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